Cassandra Leuenroth

Die Würfelwinkel-WG

Folge 1

Schlüsselblume

März 1961

© CEGL, 2021

Lorichsstraße 28A

22307 Hamburg

Umschlagentwurf: TheaDelphia

Alle Rechte vorbehalten.

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Kapitel 1

In der Reichsstadt Demiawiburg gab es drei Hochschulen: die ganz normale Universität, wo die Ministerialen ausgebildet wurden, die Musikhochschule für Gaukler und Spielleute und die Akademie für Feen- und Waldwesen. Wesen wie in Fernmeldewesen, nicht wie in Lebewesen, das hatten sie allen Ernstes in der Aufnahmeprüfung abgefragt. Das und noch manches andere, wovon bei uns zu Hause niemand eine Ahnung hatte. Ich hatte nicht alles gewusst und auch nicht alles gekonnt, aber egal. Aus irgendwelchen Gründen hatte ich dennoch bestanden und würde ab April hier Fee studieren. Falls ich ein bezahlbares Zimmer fand.

Am Bahnhof hatte ich mir einen kleinen Touristenplan besorgt, auf dem die wichtigsten Dinge der Stadt zu finden waren. Es gab sicher eine Menge Möglichkeiten, an ein Zimmer zu kommen, Zeitungen natürlich oder die öffentliche Schandsäule, die es in jeder größeren Ortschaft geben sollte und an der wichtige Dinge bekanntgegeben wurden. Aber wo die hier war (und wie so ein Ding überhaupt aussah), das hatte ich noch nicht herausgefunden.

Also war die Akademie meine erste Anlaufstelle. Dass hier Wohnungsanzeigen hingen, hatte ich schon am Tag der Aufnahmeprüfungen gesehen. In der letzten Viertelstunde war ich aber schon so oft vor dem Brett hin und her geschlichen, dass ich die Texte bald auswendig kannte. Es war einiges da, aber das wenigste davon brauchbar. Helles, großes Zimmer mit Südbalkon, große Gemeinschaftsküche, keine Haustiere. 115 DSg. Demiawiburger Silbergulden also, umgerechnet 95 Reichstaler. Das war weit über meinem Budget, und die meisten Zimmerpreise lagen noch darüber.

Am Ende würde es dies hier werden: Gemütliches, möbliertes Dachstübchen bei alleinstehender Dame, für 70 Silbergulden plus Mithilfe im Haushalt. Ja, warum nicht. Davon würde ich nicht umkommen, ans Arbeiten war ich schließlich gewöhnt. Zwar hätte ich lieber zusammen mit anderen Studenten gewohnt, aber es musste ja nicht für immer sein. Nur erst einmal hier eine Bleibe haben.

Mal sehen, wenn ich Glück hatte … Es fehlte auch erst einer der kleinen Abrisse. Gerade wollte ich die Hand ausstrecken, da schnellte hinter mir ein Arm vor und riss den ganzen Zettel von der Korkwand.

»He, was …?«

Ich wandte mich um und blickte in ein Paar hellblauer Augen unter einer violetten Hochsteckfrisur. Ich erinnerte mich sofort.

»Du warst doch auch bei den Aufnahmeprüfungen«, sagte ich. »Viola, oder?«

»Stimmt. Viola Mangold.«

Klar, das hatte ich mir gemerkt: Lila Haare, lila Name.

»Und du?« fragte sie.

»Was, ich?«

»Ich meine, wie du heißt. Ich kann mich nicht an dich erinnern.«

»Ach so. Mellia Weiselhain, wir waren zusammen in der Rätselgruppe.«

Tatsächlich?« Sie blies mir einen lavendelfarbenen Kaugummiballon entgegen. »Ja, kann sein.«

Mein Blick fiel auf die abgerissene Anzeige, die sie noch in der Hand hielt.

»Böse Hexen«, sagte sie und grinste. »Die versuchen es doch immer wieder. Als würde man bei solchen Mietpreisen nicht misstrauisch werden.«

Damit knuffte sie das Blatt zusammen und ließ es in ihrer Tasche verschwinden.

Mich durchlief ein Schauder und ich hoffte, das blieb unbemerkt. Das brauchte nun nicht jeder zu wissen, dass ich naives Landei, kaum in der Stadt, fast auf die erstbeste Hexe hereingefallen wäre.

»Ja, wirklich«, sagte ich. »So blöd muss einer sein, sich da zu melden.«

Viola sah mich prüfend und ein wenig amüsiert an.

»Wohl ein Waldpilz, wie?«

»Waldpilz?«

»Kommst nicht aus der Stadt, meine ich. Sieht man gleich.«

»Jedenfalls komme ich nicht aus dem Wald«, gab ich etwas gnulzig zurück.

»Jetzt guck nicht so, das ist doch nur ein Spruch. Ist ja nicht schlimm. Also du bist auch aufgenommen, ja?«

»Ja.«

»Und suchst jetzt hier eine Bleibe?«

Ich nickte.

»Und was gibt es hier so?« Viola ließ ihre Blicke über die Anzeigen schweifen. »Ich hatte ohnehin überlegt, ob ich mir nicht lieber eine eigene Wohnung nehme.«

»Ganz alleine wohnen?« fragte ich. »Aber das ist doch langweilig.«

»Mir gefällt’s, wenn mir keiner dreinredet. Hier, was ist damit?«

Sie zeigte auf ein Blatt, das ich auch schon sehnsüchtig betrachtet hatte.

»Uninähe mit Garten, das klingt doch ganz nett.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Da kostet das Zimmer 150 Silbergulden.«

»Na und? Das sind ja auch sechs Quadratklafter.«

»Vor allem sind das 125 Reichstaler.«

»Ach, du rechnest noch alles in Reichstaler um. Na gut. Ist in jedem Fall nicht viel für sechs Quadrate.«

»Na ja, geht so.«

»Was gedachtest du denn so anzulegen?«

»Für die Unterkunft hatte ich so 50 bis 80 Silbergulden gerechnet.«

»Das ist allerdings wenig«, stellte sie fest.

»Was soll ich machen? 120 im Monat sind ist das absolute Maximum, das meine Eltern für mich aufbringen können.«

Das war leider ein bisschen gelogen. Aber auch wenn das Wort Waldpilz anscheinend quer über meine Stirn geschrieben stand: Dass meine Eltern überhaupt kein Geld übrig hatten, das sie mir geben konnten, würde ich einer ganz Fremden sicher nicht unter die Nase reiben.

»Halten dich ja ziemlich kurz, wie?« Viola schüttelte den Kopf. »Nee, dann werden wir wohl nicht zusammenkommen. Zum Glück gibt mir mein Vater soviel, wie ich brauche. Der arbeitet für den König und hat sowieso mehr Geld, als er ausgeben kann.«

»Dein Vater arbeitet für den König?« fragte ich verwundert. »Hier in Demiawiburg?«

Ich hatte angenommen, anders als bei uns auf den Fronhöfen arbeiteten in einer freien Reichsstadt alle für sich selbst.

»Nein.« Sie schüttelte den Kopf. »Doch nicht hier. In Carcambria, in der Residenzstadt von Eskellem. Er plant und verwaltet die königlichen Schlossgärten.«

»Oh, dann kommst du also aus Eskellem? Wie ich auch!«

Natürlich, die Reichsstadt lag ja sozusagen am Rande unseres Königreiches, wenngleich sie nicht dazugehörte. Demiawiburg gehörte überhaupt niemandem und verwaltete sich selbst.

»Und kennst du etwa auch den König?« wollte ich wissen.

»Klar, die ganze Familie.«

Ich staunte. Die Residenzstadt, das war für mich so weit weg wie das Schlaraffenland. Gerade, dass ich die ungefähre Richtung wusste. Da, wo ich herkam, wusste man vom König nicht viel mehr, als dass es ihn gab.

»Wir wohnen in einem Pavillon in den Schlossgärten«, erklärte Viola. »Und wenn ich Pavillon sage, dann meine ich nicht so ein sechseckiges Parkbüdchen. Eher eine Art Lustschloss, wenn du verstehst, was ich meine. Nur hatte dann die, für die es gebaut war, keine Lust mehr darauf. Oder umgekehrt der König auf sie nicht mehr, ich weiß es nicht. Ist auch ewig her. Vielleicht verstarb sie auch ganz angemessen. Jedenfalls wurde dann der Pavillon anderweitig verwendet, nämlich als standesgemäße Wohnung für den berühmten Schlossgärtner.«

»Ach.«

Ich war wirklich beeindruckt.

»Und noch eins, Waldpilz. Diese Stadt heißt Demiawiburg, mit Betonung auf dem Wi. Wenn du das falsch sagst, hast du hier sofort verloren.«

»Oh, ich verstehe, danke.«

»Also du willst es nicht, sehe ich das richtig?«

»Was denn?«

»Die sechs uninahen Quadrate.«

»Tja, es klingt schon schön. Und wenn wir es uns teilen? Da hätte jeder drei.«

Viola sah entrüstet aus.

»Na, erlaube mal. Ein Zimmer mit drei Quadraten schaue ich mir gar nicht erst an. Eines mit sechs allerdings kommt in die nächste Runde.«

»Oder du bekommst vier und ich zwei, wir können es ja so teilen«, hakte ich zaghaft nach.

»Was hast du denn jetzt plötzlich mit dem Zimmer? Entweder du willst es, dann gehen wir es beide ansehen, oder du willst es nicht. Dann kann ich es mir immer noch ansehen. Wahrscheinlich ist es ohnehin schon weg.«

»Ich dachte ja nur. Weil es auch so schön klingt mit der Terrasse und den Tieren und so.«

»Mit Tieren?«

»Die haben eine Löweneckerchenzucht, steht doch da.«

»Wirklich? Ach ja, na besten Dank. Den ganzen Tag das Geflatter, und dauernd liegen dann Federn im Essen.«

»Also doch nicht?«

»Was soll’s. Ich nehme es erstmal mit«, entschied sie und nahm den Zettel ab.

»Du steckst den ganzen Zettel ein?« rief ich. »Da sind doch extra kleine Abschnitte dran mit der Telefonnummer zum Abreißen.«

»Damit jemand anders schneller ist? Waldpilzchen, du musst noch eine Menge lernen. Also, was weiter?«

»Hier, das ist ganz schön«, sagte ich und deutete auf eine der Anzeigen.

»Im Waldwiesenwohin, soso«, sagte Viola. »Bei einem verwaisten Ehepaar, dessen Tochter in Eskellem studiert. Na, darauf wäre ich auch scharf. Weg von daheim und gleich ins nächste Elternhaus, wie?«

Ich zuckte die Achseln. So wählerisch zu sein, war mir noch gar nicht eingefallen. Ich war schon froh, wenn irgendwo die Zahlen stimmten.

»Soviel Auswahl ist hier ja nun auch nicht. Wenn ich was Besseres finde, kann ich immer noch umziehen.«

»Sicher wahr«, sagte Viola, »und das solltest du auch tun. Man wohnt als Student nicht im Waldwiesenwohin, das ist das piefigste Viertel in der ganzen Gegend.«

»Du kennst dich hier aus, wie?« fragte ich.

»Schon ein wenig. Aber das weiß hier jeder, dass im Waldwiesenwohin nur Spießer wohnen.«

»Ich würde es gern mitnehmen«, sagte ich.

»Wie du meinst.«

Viola riss auch dieses Blatt von der Pinnwand und steckte es ein.

»Hier, was ist damit: Vier Quadratklafter, Südseite, Bad- und Küchenmitbenutzung, bei sauberem Spinnmädchen. Ja, sauber. Mietpreis auf Anfrage. Hm.«

»Ich habe eins mitgenommen«, sagte ich. »Anfragen kann man ja mal.«

Viola schüttelte mitleidig den Kopf.

»Vergiss es. Sieh mal die Adresse: Jupdideideich, das kannst du dir nie leisten. Also jetzt jedenfalls nicht. Später vielleicht, mit einem guten … Aber hier, das klingt doch nett. Vierer-Wohngemeinschaft im Geodreieck.«

»Geodreieck?«

»Ist ein ganz hübsches Viertel, auch gar nicht weit weg von hier. Und wenn man Lust auf drei fremde Trottel in der Bude hat … Moment, es gibt sogar zwei Zimmer. Das heißt, mit Glück kannst du den dritten Trottel noch selbst mit aussuchen. Obwohl, warte. Nein, der Bursche heißt Helge, das geht ja nun gar nicht.«

»Wieso, was ist da nun wieder mit?« Langsam war ich ein bisschen genervt von ihrem ständigen Genörgel.

»Helge? Komm, das klingt wie einer dieser Gammler, die in selbstgesponnenen Schafssocken durch die Wohnung schlurfen, betörende Blumenmusik hören und Alles-wird-gut-Tee aus selbstgetöpferten Tassen trinken. Und in seiner Freizeit engagiert er sich wahrscheinlich im Elfenschutzbiotop.«

»Was für ein Biotop? Gibt es so was?«

»Was weiß ich.«

»Also, ich werde da anrufen. Außerdem kann man Socken nicht spinnen.«

»Na, du musst es ja wissen. Hier haben wir noch was Schönes: Sonniges Zimmer in Dreier-WG mit Terrasse und eigenem Bad. Keine Zweck-WG. Was soll das denn heißen? Eine zwecklose WG ist ja wohl auch nicht das Richtige. He, hörst du mir zu?«

»Warte mal. Wenn der Jupdideideich so eine teure Gegend ist, wie kann ein Spinnmädchen sich da eine Wohnung leisten?«

»Gute Frage. Vielleicht ist es eine Bruchbude? Du solltest da doch mal anrufen.«

Ich sah verunsichert auf Viola. Ich konnte überhaupt nicht einschätzen, ob sie beleidigend sein wollte oder einen Witz machte oder einfach nur achtlos war.

»Ah, ich hab’s«, sagte sie dann. »Wahrscheinlich spinnt sie Stroh zu Gold. Oder nein, noch besser: Schmutz zu Gold, deswegen ist es bei ihr so sauber.«

Jetzt musste ich doch lachen. »Oder vielleicht spinnt sie wirklich und wohnt ganz woanders.«

Viola lachte auch.

»Sehr gut, das wird es sein. Aber interessieren täte es mich doch. Na gut, rufen wir an und anfragen den Preis. Oder wir fahren gleich hin, nur so aus Spaß.«

Ich zögerte. Eigentlich hatte ich nicht die Zeit, aus Spaß irgendwo hinzufahren. Ich suchte schließlich ein Zimmer, und wenn ich bis abends keines fand, würde ich mich in einer billigen Pension einmieten müssen. Die vier Zugstunden nach Hause konnte ich dann nämlich auch nicht mehr schaffen.

»Na komm, das wird lustig«, sagte Viola. »Du musst doch auch mal ein bisschen was von der Stadt sehen. Im übrigen können wir dann noch am Marktplatz die Schandsäule abklappern. Das hier kann ja nicht alles an Zimmern sein, was es in der Stadt gibt, und der Jupdideideich ist da ganz in der Nähe.«

»Tja, ich weiß nicht.«

Ich klappte meinen Stadtplan auf und versuchte mich zurechtzufinden. Wo sollte denn am Marktplatz ein Deich sein? Gut, da gab es den Altstadtwallring, aber der war nur ein kleiner Kanal, der sich durch die Stadt zog.

»Hier«, sagte Viola und tippte mit dem Finger in den Plan hinein. »Es gibt einen äußeren und einen inneren Wallgraben.«

»Soviel sehe ich auch. Und wo ist da ein Deich?«

»Am äußeren. Hier ist die Unendliche Hauptstraße, und da ist der Deich. Vom Marktplatz aus keine zwei Meilen.«

»Na, du bist gut. Zwei Meilen. Und was war jetzt mit der Dreier-WG in dem sonnigen Bad?«

»Ah, warte. Ja, das wäre dann hier. Allerdings vor der Mauer und leider nicht ganz deine Preislage. Ich könnte es mir ansehen, ist mir aber auch zu weit draußen. Wenn ich schon horrende Gegenden bezahle, dann will ich wenigstens nicht noch den halben Tag herumfahren müssen.«

»Na, von mir aus.«

Am Ende blieben drei Zimmer übrig, die ich mir ansehen wollte, und zwei, die Viola interessierten.

Auf dem Platz vor der Akademie hatte ich ein Fernsprechhäuschen ausgemacht. Da klapperten wir nacheinander die Nummern ab. Schafssocken-Helge wohnte im Würfelwinkel und klang am Telefon nicht ganz so nett wie die anderen, aber er machte klar, dass ich bald kommen müsste, weil das Zimmer sozusagen schon fast weg wäre. Also beschloss ich, da zuerst hinzufahren. Ich nahm wieder meinen Plan her und suchte mir den Weg ins Geodreieck zusammen, das wirklich gar nicht weit von der Akademie entfernt lag.

»Weißt du«, überlegte Viola, »ich hätte eigentlich gute Lust, mir mal diesen Helge in seiner Gammlerbude anzusehen. Nur so aus Spaß. Kommt man ja sonst nicht zu.«

Sie grinste.

»Und außerdem sollte ich dich lieber begleiten. Sonst kommst du kleine Ackerpflanze hier noch unter die Räder.«

Kapitel 2

Den Würfelwinkel fanden wir erst nach einigem Herumirren. Das sogenannte Geodreieck bestand aus einem Gewirr von Straßen, die teilweise ins Nichts verliefen und überhaupt auch gar nicht dort waren, wo sie nach dem Plan hingehörten.

»Ziemlich verwickelte Gegend, wie«, sagte Viola.

»Verwinkelt meinst du wohl.«

»Das sehen wir noch, was ich meine. Also, hier sind wir jedenfalls falsch. Gib mal den Plan her. Dreieckige Gasse, Zirkelschluss … Aha. Guck mal, diese Sackgasse hier. Das ist doch der Würfelwinkel.«

»Aber den gibt es ja überhaupt nicht. Da hinten geht keine Straße mehr weg.«

»Wart’s ab«, sagte sie. »Ehe wir das beurteilen können, müssen wir erst mal hin.«

»Ach, und was soll das bringen?«

Viola sah mich an.

»Sag mal, du hast wirklich keine Ahnung, wie eine Stadt funktioniert, oder? Was glaubst du denn, wie viel Platz man hier hat? Da kann doch nicht alles gleichzeitig da sein.«

»Was ist los?«

»Komm, ich zeige es dir.«

Sie zog mich die Straße hinunter bis zu dem Eck, wo auf dem Plan der Würfelwinkel eingezeichnet war, hier aber nur eine zugemauerte Toreinfahrt geboten wurde.

»Siehst du, das ist so wie dein Faltplan. Den kann man ja auch immer so zusammenklappen, dass man nicht die ganze Stadt ansehen muss, wenn man nur einen Abschnitt braucht. Ist doch logisch.«

»Klar ist das logisch. Denkst du, ich kenne keine Stadtpläne oder was?«

»Weiß ich nicht. Aber anscheinend bist du noch nicht dahinter gekommen, dass die Stadt genauso funktioniert wie der Plan. Oder anders gesagt, natürlich umgekehrt.«

»Will sagen?«

»Will sagen, der Plan soll ja die Stadt so genau wie möglich wiedergeben. Na gut«, lenkte sie ein. »Diese Art Wickelung ist tatsächlich eine Besonderheit von Demiawiburg. Kann gut sein, dass das in anderen Städten anders gelöst wird, aber hier wickeln sich eben die Straßen ein und aus, je nachdem, ob sie gebraucht werden.«

»Aha.«

So ganz verstand ich das Prinzip nicht, aber ich nahm die Erklärung erst einmal so hin.

»Das ist genau so was wie im Fünfuhrteeweg. Kennst du nicht?«

»Ich kenne überhaupt nichts hier in der Stadt.«

»Ach so, ich vergaß. Waldpilzchen ist das erste Mal in der weiten Welt unterwegs.«

Ich fand ja, dass Viola sich ihre ständigen Sticheleien auch gut hätte sparen können. Aber ich hielt meinen Mund. Wahrscheinlich meinte sie es ja nicht einmal böse, und mit Beleidigtsein würde ich mir nur selber den Tag versauern.

»Also, im Fünfuhrteeweg gibt es, wie der Name schon sagt, jede Menge netter kleiner Teestübchen«, erklärte sie mir. »Aber eben nur zu bestimmten Zeiten.«

»Nämlich zur Teezeit um fünf Uhr?« riet ich.

»Kluges Mädchen.«

»Ach. Und vorher sind die nicht da?«

»Nicht nur die. Der ganze Weg ist dann nicht da.«

»Ist ja lustig, was es alles gibt. Aber Moment mal«, wandte ich ein. »Soll das heißen, man kommt überhaupt nur um fünf Uhr da hin? Und auch sonst nicht mehr raus? Wo ist der Witz an einer Straße, die nur einmal am Tag da ist? Und wie soll man da wohnen?«

»Da wohnt ja keiner. Ich sage doch, da sind nur Teestuben. Und zwar von fünf bis sechs. Dann ist der Fünfuhrtee weg, haha. Wo dann die Leute bleiben, die drinnen noch aufräumen müssen, weiß ich allerdings nicht. Würde mich ja schon mal interessieren.«

»Na gut, aber was ist jetzt mit dem Würfelwinkel?« fragte ich. »Wenn der auch nur zu bestimmten Zeiten da ist, will ich da bestimmt nicht wohnen. Wie soll das gehen, man sucht sich doch nicht immer aus, wann man nach Hause kommt.«

»Nein, der Würfelwinkel funktioniert wahrscheinlich anders«, überlegte sie. »Nur das Prinzip ist das gleiche. Denke ich.«

»Aha. Du meinst, man muss sich die Straße erwürfeln?«

Violas Augen leuchteten auf.

»Waldpilz, du machst dich«, sagte sie anerkennend. »Das wird es sein. Hast du einen Würfel dabei?«

Das fing ja gut an.

»Komm, lass uns zur nächsten Adresse gehen«, sagte ich mürrisch. »Das ist mir zu blöd.«

»Also weißt du. Jetzt, da wir kurz davor sind. Warte mal.«

Viola kramte in ihrer Tasche und brachte schließlich den Zettel mit der Anzeige zum Vorschein. Dann knickte und riss und faltete sie daran herum.

»Was machst du?« fragte ich.

»Aus einem Quadrat einen Würfel falten, ein Kinderspiel. Wirklich, ich frage mich, wie du durch die Aufnahmeprüfung gekommen bist.«

»Origami kam nicht vor«, gab ich zurück.

»Na, dein Glück. So, fertig. Nur noch Zahlen drauf.«

»Punkte meinst du wohl.«

»Ist doch einerlei. Hauptsache, man kann würfeln. Bin gespannt, ob es funktioniert. Und bei welcher Augenzahl.«

»Wahrscheinlich müssen wir die Hausnummer würfeln, zu der wir wollen.«

Jetzt schaute Viola mich beinahe bewundernd an.

»Waldpilzchen, ich staune! Und beginne zu ahnen, wie du durch die Prüfung kamst. Also los. Oh, warte. Am besten schreiben wir dann gleich auf alle Seiten eine 17, was?«

»Schlau wär’s«, fand ich, nun doch halbwegs interessiert an dieser seltsamen Straßenbauweise.

»So, mal sehen. Und hops … Ach, schau! Da ist er ja, der Würfelwinkel!«

»Tatsache.«

Kaum lag der kleine Papierwürfel auf dem Boden und zeigte — natürlich — die 17, da bog sich die Mauer vor uns wie ein aufgerolltes Maßband auseinander und gab einen kleinen Hof mit hübschen, zweistöckigen Häusern frei.

»Also, wo müssen wir hin? Ah, hier ist schon die 17. Gleich das erste hinter dem Durchgang.«

»Komisch, oder?« fand ich. »Müsste es nicht mit 1 anfangen? Vielleicht zählt es rückwärts.«

»Nee, tut es nicht. Guck mal, es gibt überhaupt nur die 17, die 12, die 50 und die 27.«

»Die sind überhaupt nicht sortiert!«

Viola zuckte die Achseln.

»Wenn du hier wohnst, kannst du ja damit anfangen. Komm, wir klingeln. Wie hieß er noch, unser Helge?«

»Warte, irgendwas mit … Geröllheimer oder so.«

Während sie die Namen an der Tür studierte, schaute ich am Haus hoch. Große, weiße Sprossenfenster, von denen eines sich fast über die gesamte Front zog. Draußen hingen Blumenkästen, alles sehr hübsch und einladend, und die Mittagssonne schien genau drauf.

»Steinmetz vielleicht?«

»Ach ja, genau.«

Viola klingelte und folgte dann meinem Blick.

»Hoffentlich liegt eines der Zimmer nach vorn raus«, sagte sie. »Nordseite geht ja gar nicht.«

Ein automatischer Türsummer ging, und wir schlüpften ins Haus. Im ersten Stock öffnete sich eine Tür, aber niemand war zu sehen.

Ach so, doch. Da unten. Ein recht übellaunig aussehender Zwerg stand da im Flur und maß uns mit abschätzigen Blicken.

»Ich kommt wegen des Zimmers?«

»Der Zimmer«, korrigierte Viola. »Es gibt doch zwei, oder?«

»Noch ja«, brummte er zurück. »Ich kann schließlich nicht ewig alles freihalten.«

»Hat ja keiner verlangt.«

»Und du bist Helge?« warf ich ein. »Ich glaube, wir haben vorhin telefoniert.«

»Kann sein«, sagte er. »Also ja, ich bin Helge, und kann sein, wir haben telefoniert. Hier steht den ganzen Tag das Telefon nicht still, ich kann mich wirklich nicht an jeden erinnern.«

»Macht ja nichts«, sagte ich und versuchte freundlich zu klingen. »War übrigens gar nicht so einfach, hierher zu finden!«

Helge blickte mich finster an. »Soll heißen?«

»Eh, gar nichts weiter.«

»Soll heißen«, fuhr er fort, »ich mieser, fieser Zwerg hätte euch am Telefon erklären sollen, wie man hier in die Straße reinkommt, wie?«

»Also nein, ich habe …«

»Ich sag euch was, meine Lieben: Wer das nicht von sich aus kapiert, der muss auch nicht mein Badezimmer schmutzig machen.«

Viola verdrehte die Augen.

»Wir haben es ja kapiert, siehst du doch. Hast du Geldprobleme, mein Guter, oder warum bietest du Zimmer an? Sieht nämlich aus, als würdest du lieber allein wohnen. Oder passen dir unsere Nasen nicht?«

»Fangen wir an«, knurrte der Zwerg, ohne auf sie einzugehen. »Na los, kommt schon herein, ich beiße nicht.«

»Wie schade«, ließ sich Viola vernehmen.

Ich stieß sie verstohlen an und warf ihr mahnende Blicke zu.

»Was denn?«

»Also passt auf«, sagte Helge. »Das hier rechts ist meine Werkstatt, da darf keiner rein, klar? Ich natürlich schon, ich darf da rein, aber das war es auch. Begriffen? Das hier ist absolute Tabuzone!«

»Schon gut«, sagte ich hastig.

»Gut, weiter. In dem Zimmer da drüben wohnt Peter, der ist jetzt nicht da. Der arbeitet den ganzen Tag. Ob ihr da rein dürft, muss er selber wissen. Ein sehr netter, ruhiger Mann, der Peter«, fügte er mit einem vielsagenden Blick hinzu.

Hoppla, dachte ich. Jemanden, den dieser Helge nett fand, würde ich gern mal treffen. Oder vielleicht doch lieber nicht.

»Hier ist die Küche«, fuhr der Zwerg fort. »Da dürft ihr rein. Halt! Das heißt natürlich, falls ihr das Zimmer kriegt. Dann dürft ihr auch in die Küche.«

»Also, entschuldige mal«, sagte Viola. »Wenn ich mir eine Wohnung anschaue, dann will ich schon auch die Küche sehen, ehe ich mich entscheide.«

»Von mir aus«, brummte der Zwerg. »Nur immer durchtreten. Müsst ihr eh, denn dahinter kommen die freien Zimmer, haha. Nur dass natürlich letzten Endes ich entscheide, wer eines kriegt.«

Die Küche war tatsächlich eher ein Durchgang, an den sich ein gemütlicher Essbereich mit einer breiten Fensterfront anschloss.

»Tja«, antwortete Viola, »oder ich entscheide schon vorher, dass ich es nicht will. Ich glaube, das habe ich auch gerade getan.«

»Ach, das ist ja toll«, sagte ich schnell, als mein Blick auf ein Trockenregal mit Keramiksachen fiel. »Hast du die gemacht?«

»Ja«, sagte Helge. »Ist so ein Hobby.«

»Die sind echt schön. Verkaufst du die auch?«

»Nicht ich selbst. Mein Bruder kommt alle paar Wochen vorbei und holt die Sachen ab.«

»Lass doch mal sehen«, bat ich.

Viola stand abwartend da, während Helge mir bereitwillig seine Töpferarbeiten zeigte. Auch das ganze Geschirr im Schrank hatte er selber hergestellt, originell geformte Teller und Tassen in fröhlichen Farben, die gar nicht zu seiner sonstigen Art passten. Hier war er aber ganz in seinem Element und hatte völlig vergessen, unfreundlich zu sein.

»Na bestens«, sagte Viola, als wir alles Geschirr durch hatten. »Was ist jetzt mit den Zimmern?«

Irgendwo klingelte ein Telefon.

»Ach, verdammich, das hört aber nicht auf!«

Fluchend rannte Helge davon, wahrscheinlich in seine Werkstatt, wo er schon den ganzen Tag von wohnungslosen Anrufern bei seiner Arbeit gestört wurde.

»Was bist du denn so mürrisch?« zischte ich Viola an. »Du wirst noch alles verderben.«

Sie machte große Augen.

»Ich bin mürrisch? Na, es kann ja nicht jeder so ein Sonnenscheinchen sein wie unser Helge hier. Warum bist du so scharf darauf, bei dem einzuziehen?«

Na ja. Scharf war ich jetzt gerade nicht drauf. Aber ich wollte mir auch nicht gleich alles verbauen. Wer wusste denn, was noch alles kam?

»Man muss sich doch erst mal kennenlernen«, wandte ich ein. »Es sind ja auch gar nicht alle da.«

Viola schnaubte.

»Oh ja, daran habe ich unbedingtes Interesse, diesen Ausbund an guter Laune näher kennenzulernen. Und wer erst dieser Peter ist, den wir noch nicht mal gesehen haben. Wenn Helge den nett findet, kann das nichts Gutes bedeuten.«

Drüben hörten wir ihn am Telefon reden.

»Nein, die sind beide noch zu haben. Ja, nein, das kann ich nun nicht versprechen.«

»Ich glaube sowieso, der hat uns schon aussortiert«, sagte ich enttäuscht.

»Quatsch«, widersprach Viola. »Bei seiner Art kann er sich das gar nicht leisten. Der muss froh sein, wenn er überhaupt wen findet.«

Kurz darauf schmiss Helge den Hörer auf, ließ das Telefon im Flur stehen und kehrte in die Küche zurück.

»Also die Zimmer«, brummte er und wies auf zwei Türen, die rechts und links vom Essbereich abgingen.

»Hier das kleine und da drüben das große. Welches zuerst?«

Das kleinere Zimmer ging tatsächlich nach vorn auf den Hof hinaus. Besorgt betrachtete ich die L-förmig verwinkelte Kammer, in der kaum Platz für ein Bett war.

»Das ist aber wirklich klein.«

»Dafür mit Balkon«, sagte Helge.

»Balkon, na sicher.« Viola ging ums Eck und zeigte auf ein zweites, winziges Fenster. »Mit Blick auf den Balkon meinst du wohl.«

Helge blieb unbeeindruckt.

»Man könnte rausklettern.«

»Ach ja?«

Viola und ich wechselten Blicke.

»Man könnte auch einfach in der Küche durch die Tür gehen.«

»Natürlich«, sagte er. »Aber das können hier ja alle.«

Ich seufzte. Letzten Endes wollte ich ja auch nur einen Platz zum Schlafen haben.

»Das war jetzt das für 51 Reichstaler, oder?«

»Reichstaler doch nicht!« blaffte er mich an. »Demiawiburger Silbergulden, damit wird hier bezahlt.«

»Meinte ich doch.«

»Das ist sogar weniger«, flüsterte Viola mir zu.

So schlau war ich auch. 5/6 war die Formel, mit der ich andauernd herumrechnete, seit ich mir in den Kopf gesetzt hatte, in der Reichsstadt zu studieren.

»Nun, aber du kannst mir natürlich auch Reichstaler bezahlen«, sagte Helge jetzt freundlicher. »Da werden wir schon zusammenkommen.«

»Ganz sicher«, sagte ich matt. »Das wären dann …«

»Umgerechnet 42,50«, gab er prompt zurück. »Ein Schnäppchen. Sind immerhin drei Quadratklafter.«

Viola blickte ihn ungläubig an.

»Drei? Nie im Leben. Da hast du wohl den Balkon mit drauf gerechnet.«

Helge zuckte die Achseln. »Der gehört ja dazu.«

»Na, der gehört ja dazu. Also schön, und das andere?«

Das Zimmer auf der anderen Seite war riesig, mit einem großen Fenster in einen weiteren Hof. Ich war begeistert.

»Oh, ist das schön!«

»Leider Nordseite«, bemerkte Viola.

»Nordwest«, versetzte der Zwerg und wies auf das kleine Fenster an der Schmalseite.

»Das ist wirklich schön«, flüsterte ich.

Viola öffnete das Fenster und schaute hinaus.

»Und mit Blick auf die Hintergasse, na zauberhaft.«

»Die Gasse ist nicht immer da. Und im Sommer ist es da herrlich«, behauptete Helge.

»Ja, sicher.« Viola schloss das Fenster. »Nur haben wir März. Wer weiß, wo ich im Sommer bin.«

»Also, nur dass das klar ist«, meldete der Zwerg an. »Ich suche hier schon jemanden für längerfristig. Leute, die in zwei Monaten wieder weg sind, können gleich jetzt verschwinden!«

»Keine Sorge«, gab Viola zurück. »Ich bin schon lange raus aus dieser Geschichte. Ha, aber wenn das da auch so eine verschwindende Gasse ist, da wäre ich allerdings mal gespannt zu sehen, wie die weggehenden Leute sich zusammenrollen.«

»Ja, das ist hübsch anzuschauen«, sagte Helge. »Deswegen schicke ich auch gern Leute weg.«

Viola bedachte ihn mit einem skeptischen Blick.

»Sag mal, das war jetzt nicht zufällig ein Witz oder so? Der war nämlich beinahe lustig.«

Helge gab darauf keine Antwort.

»Also was sollte jetzt das zweite Zimmer kosten?« fragte ich schnell.

»114«, sagte Helge. »Wenn ihr das andere nicht wollt, könntet ihr dieses hier teilen.«

Viola schüttelte energisch den Kopf.

»Ich will ganz bestimmt kein Zimmer teilen.«

»Wieso«, sagte ich zaghaft, »ist doch groß genug.«

»Ja, für Zwerge. Und was ist das hier? Ah, das Bad.«

Helge verzog keine Miene.

»Wir haben hier mal eine Zeitlang zu siebt gewohnt«, sagte er.

»Dachte ich mir. Schau mal, Mellia, Badewanne mit Fenster. Da kann man beim Baden die Aussicht genießen. Wenn man groß genug ist natürlich. Also, ich würde sagen, das war es hier. Oder was meinst du?«

»Komm, jetzt sei doch nicht so mäkelig«, sagte ich leise. »Dieses Zimmer ist wirklich schön. Nur ist es für mich allein viel zu teuer.«

»Ich kann euch entgegenkommen«, erklärte Helge, der offenbar feine Ohren hatte. Ja richtig, Zwerge. Hatte ich vergessen. »Ihr könntet das große Zimmer teilen, das wären dann 65 Silbergulden für jede.«

Viola stand wieder im Zimmer. »Wie, zweimal 65? Das sind ja 130 statt 114!«

»Ja. Ihr wäret dann aber auch zu zweit, das bedeutet doppelte Verwohnung. Ich komme euch da noch entgegen.«

»Ach ja? Und wo ist da bitte das Entgegenkommen?«

»Dass ich euch das überhaupt zugestehe natürlich. Eine Person mehr in der Wohnung, das ist ja auch eine Belastung. Würde ich nicht für jeden machen.«

»Was meinst du?« wandte ich mich zaghaft an Viola.

Wieder schüttelte sie den Kopf.

»Ich sage auf gar keinen Fall. Da zahle ich lieber das Doppelte und habe dann ein Zimmer für mich. Nimm du es doch.«

Blöde Kuh. Sie wusste sehr gut, dass ich es mir nicht leisten konnte.

»Na gut«, sagte ich gedehnt und sah Helge an. »Ich würde, wenn, wohl das kleine nehmen. Ich meine, falls du …«

»Falls ich es nicht will?« fragte Helge zurück. »Nein danke. Ich würde es kaum ausschreiben, oder?«

»Nein, also ich meinte doch …«

»Was ist, wollt ihr Tee? Man hätte noch einiges zu besprechen.«

Viola machte große Augen. Dann grinste sie mir heimlich zu. Na klar, Helge wusste auch, dass er nicht viele Leute finden würde, die diese winzige Kammer haben wollten — und ihn dazu.

»Was ist mit dir?« fragte er dann Viola. »Willst du das andere oder nicht?«

»Eher nicht.«

»Ist mir auch recht«, sagte Helge. »Kriegst trotzdem ’nen Tee.«

Er ging an sein Regal mit den fertigen Stücken, suchte für jede von uns eine Tasse aus und goss uns Tee ein. Viola bekam eine in Violett, passend zu ihrer Haarfarbe, mit weißen und dunkelgrünen Streifen. Meine Tasse war honiggelb und hatte ein hellgrünes Muster. Er hatte genau meine Lieblingsfarben getroffen.

»Und was macht ihr so, wenn man fragen darf?«

»Wir fangen im Herbst an der Akademie an«, erklärte ich.

»Aha, Studentinnen, wie? Ich hoffe, nicht solche mit lauten Parties bis spät in die Nacht. Könnt ihr hier gleich vergessen.«

»Dachte ich mir schon«, sagte Viola.

Dann schien ihm etwas einzufallen.

»Akademie?« fragte er. »Ihr meint diese Wald- und Wiesenakademie?«

»Feen- und Waldwesen«, warf ich ein. »Wir werden mal Feen.«

»Ach was. Beide?«

»Ja, beide«, sagte Viola. »Was dagegen?«

»Hm, nee. Ist mir eigentlich egal.«

»Aha, gut«, sagte Viola. »Wäre auch komisch, deine Anzeige in der Akademie aufzuhängen, wenn du dann keine Feen willst.«

Helge zuckte die Achseln. »Es hätten auch andere kommen können.«

»Wie?«

»Ich meine, es waren auch andere da. Richtige Studenten eben, Tiersprachler und Heilbotaniker.«

»Ach, wir sind also keine richtigen Studenten oder was?« motzte Viola. »Das wird ja immer besser. Na was soll’s, ich bleibe eh nicht hier.«

Sie leerte ihre Teetasse.

»Was ist mit dir, Mellia?«

»Tja, also«, fing ich an, »wie gesagt, ich würde es nehmen. Wir haben jetzt noch zwei andere Termine, aber ich würde dann später wiederkommen — also, außer du sagst jetzt …«

»Ich sage jetzt«, sagte Helge, »was ich schon vorhin sagte: Ich kann diese Zimmer nicht ewig freihalten. Der nächste, der mir zusagt, bekommt das Zimmer. Es sei denn …«

»Es sei denn?« fragte ich vorsichtig nach.

»Nun, du könntest mir ein Pfand da lassen. Eine Art Bürgschaft, irgendeinen persönlichen Gegenstand.«

Ratlos blickte ich zwischen ihm und Viola hin und her. Im Grunde hatte ich nichts Persönliches bei mir außer meiner Bürgerkarte, aber die brauchte ich ja schließlich.

Helge legte den Kopf schräg.

»Bedaure. Ohne den persönlichen Gegenstand, will sagen ein Pfand, kann ich dir hier gar nichts freihalten. Andersherum, wenn du hier was lässt, dann hast du das Zimmer fest und musst dafür bezahlen.

Viola runzelte die Stirn. »Dann könnte man ja gleich als persönlichen Gegenstand eine Monatsmiete da lassen.«

»Zum Beispiel.«

»Ich habe doch keine 50 Silbergulden hier!« raunte ich Viola zu.

»51«, sagte Helge.

»Auch 51 nicht«, sagte ich jetzt fest und etwas lauter und erhob mich. »Ja, tut mir leid. Ich fürchte, dann kommen wir nicht zusammen.«

Helge zuckte die Achseln. »Hat wohl nicht sollen sein. Kannst es aber später trotzdem gern noch mal versuchen.«

Er stand auf und geleitete uns zur Tür. Heimlich beobachtete ich seine Miene und hoffte halb darauf, dass er noch irgendein Zugeständnis im Ärmel hatte. Es kam aber nichts. Zu dumm aber auch, dass ich nicht an ein Pfand gedacht hatte. Dies war wahrscheinlich das preisgünstigste Zimmer, das ich finden würde.

»Also adies«, sagte ich beim Rausgehen, »und vielleicht bis später.«

»Kannst gerne noch mal reinschauen, wie gesagt. Auch wenn’s wahrscheinlich vergebens ist.«

»Ja«, sagte Viola, »da bin ich mir auch ganz sicher, dass sich nach diesen herrlichen Gemächern jeder die Finger lecken wird. Also los jetzt. Komm schon, Mellia, ihr seht euch doch nachher wieder.«

Damit zog sie mich aus der Tür, und ich konnte Helge noch schnell winken, da waren wir schon die Treppe hinunter und draußen im Hof.

»Was sollte das denn?« beschwerte ich mich. »Jetzt ist er bestimmt wieder sauer und gibt das Zimmer jemand anderem.«

»Also komm, das war gar nichts«, sagte Viola. »Warte mal ab. Wenn wir gleich die nächste Wohnung besichtigen, wirst du nicht mal mehr daran denken, dass du bei dieser Gewitterwolke hier in eine klaftergroße Schublade einziehen wolltest.«

Ich musste lachen.

»Mit den Tassen hattest du jedenfalls recht«, bemerkte ich.

»Siehst du.« Viola grinste. »Also hör auf mich, ich bewahre dich hier vor einem grausigen Fehler.«

»Wenn du meinst.«

»Das meine ich. Komm, wir nehmen uns die nächste Adresse vor. Bruder-Gnom-Ring 10d«, las sie vor. »Es kann nur besser werden.«

Sie hatte sicher recht. Eben im Haus hatte ich wirklich noch gedacht, dies wäre die Gelegenheit meines Lebens, an ein Zimmer zu kommen. Hier draußen im hellen Lichte der Frühlingssonne war ich mir schon beinahe sicher, dass wir etwas Besseres als das hier überall finden würden.

Übermütig hakte ich Viola unter und winkte noch einmal in die schwankende Gardine oben hinein, ehe wir frohgemut davontrabten. Bald würde ich über diese Begegnung lachen und den übellaunigen Zwerg hoffentlich nie wiedersehen.

Kapitel 3

Alten Märchen zufolge hat man ja erst beim dritten Mal Glück, also setzte ich nach diesem Reinfall nicht viele Hoffnungen auf die zweite Adresse. Im Bruder-Gnom-Ring also gab es die Löweneckerchen auf sechs Quadraten, die ich mir nicht leisten konnte, aber Viola fand das Angebot interessant, also ging ich ihretwegen mit. Das war ja auch nur fair, wie ich fand, nachdem sie mit mir die Zimmer im Würfelwinkel angeschaut hatte. Immerhin kannte sie sich in der Stadt aus, also würde ich im Endeffekt wahrscheinlich sogar Zeit sparen.

»Guck mal«, sagte sie und studierte den Stadtplan, der auf der Rückseite ein Streckennetz der Stadtbahn hatte. »Wenn wir hier durchgehen, kommen wir zur Finsterwalder Straße, da fährt die Waldlinie. Von da sind es nur zwei Haltestellen zum Bruder-Gnom-Ring.«

»Gut, lass uns das machen. Finsterwalder Straße, klingt ja schaurig.«

Viola grinste. »Nicht halb so schaurig, wie der Finsterwald ist.«

Auf dem Weg zur Haltestelle kamen wir an hübschen Häuschen und Geschäften vorbei. Eine kleine Konditorei war da und ein reichlich bestückter Kaufmannsladen mit einem Schaufenster voller bunter Sachen. Alles sah so sauber und einladend aus, dass ich beinahe doch Lust bekam, hier zu wohnen.

Kaum an der Hauptstraße, sahen wir auch schon die elektrische Straßenbahn einfahren und rannten hinterdrein. Zum Glück galt meine neue Bürgerkarte auch als Billett für die Stadtbahn.

»Und das soll die Finsterwalder Straße sein?« fragte ich verwundert, als wir losfuhren. »Das ist ja die hellste Bellevuegegend hier.«

»Die heißt ja auch nur so, weil sie bis zum Finsterwalder Tor fährt, hinter dem der Finsterwald liegt, da drüben.« Sie zeigte in die Richtung, aus der wir kamen. »Und da ist es wirklich finster, glaube mir.«

»Warst du schon mal da?« wollte ich wissen.

»Im Finsterwald? Hm, nein. Aber man hört so Dinge.«

»Was für Dinge?«

»Finstere Dinge!« raunte sie und fuchtelte geheimnisvoll vor meinem Gesicht herum.

»Schon gut, ich hab’s kapiert. Aber hör mal, du kommst doch aus Carcambria?«

»Ja, das sagte ich doch.«

»Und du kennst wirklich die Königsfamilie? So richtig persönlich meine ich?«

»Na, schon. Ich wohne ja geradezu nebenan. Oder sagen wir in ihrem Garten, haha.«

»Und auch die Prinzen?«

Viola warf mir einen verschwörerischen Blick zu.

»Ach so, darum geht es dir? Ja, auch die Prinzen, natürlich.«

»Und wie sind die so?«

Viola grinste. »Ganz ehrlich? Alles Trottel.«

»Was?«

»Ja, wirklich. Richard, der Älteste, ist zwar ganz hübsch, aber entsetzlich eingebildet. Derzeit macht er irgendwo im Ausland sein Königspraktikum, oder was weiß ich, wie sie das nennen. Der Zweite ist ein fader Stubenhocker, der nur über irgendwelchen Büchern brütet.«

»Henri, stimmt’s?«

»Ja. Den habe ich allerdings kaum je gesehen. Ich glaube, der hat sich seit Jahren nicht mehr in der Öffentlichkeit blicken lassen. Wahrscheinlich ist er schon vor Jahren in einer Ecke der königlichen Bibliothek verschimmelt, und es ist noch keinem eingefallen, ihn zu suchen.«

»Viola! Wie redest du denn, es geht doch immerhin um unsere Prinzen!«

»Unsere, genau. Kannst sie gerne alle haben. Außerdem befinden wir uns hier in der freien Reichsstadt Demiawiburg, auf neutralem Boden also. Hier darfst du sagen, was du willst, jedenfalls über die Dinge, die in Eskellem ablaufen. Ja, und dann gibt es noch den Jüngsten, Godeffroy.«

»Von dem hört man überhaupt nichts«, warf ich ein.

»Nein, und mit Grund. Den halten sie unter Verschluss, weil er … nun ja, nicht für die Thronfolge taugt.«

»Was bedeutet das?«

»Was ich sage. Und Godeffroy will im Gegensatz zu Henri vielleicht gerne nach draußen, darf aber nicht.«

»Meine Güte, dein Ernst?«

»Aber ja.«

Dachte sie sich das alles aus? In den Zeitschriften hatte ich diese Dinge jedenfalls nicht gelesen — bis auf das Auslandsjahr natürlich, das Prinz Richard demnächst am Hof von VaSieno Sol verbringen würde. Das wusste ja sogar ich.

Im Bruder-Gnom-Ring angekommen, war es noch viel zu früh für den Termin: Helge hatte ja so Eile gezetert mit seinem wichtigen Zimmer, dass wir zwischen ihm und den Löweneckerchen noch gut ein anderes Zimmer hätten besichtigen können. Ich vertraute aber Viola, die bestimmt hatte, dass dies die einzig sinnvolle Reihenfolge war, wenn wir nicht kreuz und quer durch die Stadt segeln wollten.

»Wir könnten noch was trinken gehen«, schlug sie vor, um dann allerdings festzustellen, dass es hier nichts dergleichen gab. Der Bruder-Gnom-Ring war eine vielbefahrene Durchgangsstraße, hatte aber weder Cafés noch Einkaufsläden zu bieten.

»Ach, dumm«, sagte Viola. »Mir wäre wirklich nach einem Milchshake jetzt.«

»Wenn wir jetzt lange hier herumlaufen, um eine Milchbar zu suchen, verpassen wir doch noch den Termin«, wandte ich ein.

»Na gut, dann komm«, gab sie seufzend nach. »Wir können ja schon mal die Hausnummer suchen und die äußeren Umstände prüfen. Dass es hier keine Lokale gibt, ist allerdings für mich schon beinahe ein Ausschlusskriterium, oder was meinst du?«

Ich meinte, dass es mir ganz egal war. Ich würde hier nie zu wohnen kommen. Aber das behielt ich für mich.

»Wer ist eigentlich dieser Bruder Gnom?« wollte ich wissen, weil mich Straßennamen interessierten und weil ich auch von der Geschichte dieser Stadt fast keine Ahnung hatte.

»Keinen blassen«, sagte Viola. »Ist doch auch egal, oder?«

Nun ja. Ich hatte schon vorher geahnt, dass wir nicht unbedingt dieselben Interessen hatten.

Die Häuser der Nummer 10 waren wieder in einem Hinterhof gelegen, in den man aber diesmal ganz unspektakulär hineingehen konnte, ohne Würfeln oder sonstige Tricks. Es war ein sehr großer und auch schmucker Hof mit einer Menge exotischer Pflanzen darinnen. Sogar einen Limonadenbaum konnte ich erspähen. Die Fassaden der einzelnen Häuser waren in verschiedenen fruchtigen Tönen gestrichen und sahen so fröhlich aus, dass ich — wieder einmal — am liebsten hier bleiben wollte. Vielleicht lag es aber auch daran, dass Demiawiburg insgesamt eine sehr schöne Stadt war.

Eine Weile schlenderten wir durch den weitläufigen, fast parkähnlichen Innenhof, und selbst Viola war es zufrieden, hier mit einer selbstgepflückten Limoflasche auf einer Bank die verbleibenden zwanzig Minuten verstreichen zu lassen. Während wir saßen, erschienen noch ein paar andere Leute im Hof, von denen wir vermuteten, dass auch sie wegen des Zimmers gekommen waren.

Schließlich standen wir auf und folgten zwei anderen, die gerade vor Haus D standen und klingelten. Wir huschten mit hinein und liefen ihnen hinterher bis ganz nach oben. Schon im Treppenhaus hörte man das Gezwitscher der Löweneckerchen. Alles war hier hell und luftig und allein die Treppenabsätze größer als jedes Zimmer, das ich mir in dieser Stadt würde leisten können.

Nach uns kamen noch mehrere Leute. In der Wohnung selbst waren außer den Interessenten auch einige der Bewohner zugegen und führten alle herum. Durch die ganze Wohnung tappten an die zehn Personen, einzeln oder zu zweit, redeten und guckten und berieten, und ich vermochte nicht auszumachen, wer hier eigentlich hingehörte und wer erst noch einziehen wollte.

Die insgesamt vier Räume waren alle groß und hell. Oh ja, das war eine wunderschöne Wohnung, keine Frage. Zwei der Zimmer gingen auf die Terrasse hinaus, einen großen Dachgarten zum Innenhof hin. Die anderen beiden allerdings lagen nach vorn zur Hauptstraße, wo es ein bisschen laut zuging, selbst wenn die draußen vorbeifahrenden Autos die tirilierende Geräuschkulisse drinnen nicht übertönen konnten.

Ich ging zuerst mit Viola, dann allein umher und betrachtete irgendwann hauptsächlich die anderen Interessenten: Wer waren die Leute, die sich eine solche Butze hier gönnten? Wer genug Geld für dies hier hatte, der konnte sich doch gewiss eine Wohnung nehmen und musste kein Zimmer zur Untermiete beziehen. Die Leute hier waren ausnahmslos jung, wahrscheinlich also auch Studenten wie wir, oder eben etwas ganz anderes, ich konnte es mir nicht denken.

Einer fiel mir auf, der auch ein Stadtrat hätte sein können. Mit seiner ganzen, etwas gesetzten und distinguierten Attitüde wirkte er aber wahrscheinlich älter, als er in Wirklichkeit war. Er sah eigentlich ganz nett aus, wirkte aber verschlossen und blickte überhaupt am liebsten auf den Fußboden, was auch immer er da zu entdecken hoffte.

Die Besichtigung dauerte an. Während die Zimmeranwärter in der Wohnung umhergeschoben wurden, alles in Augenschein nahmen und Fragen stellten, ging ich auf die Terrasse hinaus, wo die Volière mit den Löweneckerchen stand, und beobachtete die possierlichen Tierchen. Viola hatte ich schon seit einer Weile nicht mehr gesehen. Während die kleinen Lerchen in ihrem Käfig umeinanderhüpften und flatterten, kam mir der Gedanke, dass ich hier doch mehr Zeit vertrödelte, als ich eigentlich aufbringen wollte. Ich hatte ja schon vorher gewusst, dass ich das Zimmer nicht würde haben wollen, und mir fiel ein, dass Viola eigentlich keinen Grund hatte, jetzt mit mir alle meine Adressen abklappern zu gehen. Und warum sollte sie auch? Wir kannten uns keine zwei Stunden, die Aufnahmeprüfung nicht mitgerechnet, aber im Grunde schätzte ich sie doch so ein, dass sie, hatte sie nur erst etwas für sich gefunden, mich ohne Umsehen würde stehen lassen.

Noch halb in diese Überlegungen versunken, sah ich den seltsamen Stadtrat von vorhin auf den Dachgarten herauskommen. Der musste auch denken: Hatte ich nichts Besseres zu tun, als bei einer Wohnungsbesichtigung in den Vogelkäfig zu gucken?

»Ist die Besichtigung vorbei? Ich bin hier nur mit einer Kommilitonin mitgegangen«, beeilte ich mich zu erklären. »Ich heiße Mellia«, fügte ich dann hinzu.

»Jürgen«, stellte er sich vor, nahm meine ausgestreckte Hand und warf mit einer galanten Verbeugung einen leichten Kuss darüber hin.

Meine Güte. So etwas gab es natürlich bei uns auf dem Acker nicht.

»Hat dir eines der Zimmer gefallen?« fragte ich dann, um höflich zu sein.

Jürgen wiegte unschlüssig den Kopf.

»Schon, ja. Aber ich bin noch nicht sicher. Ich habe mich vormerken lassen, aber es ist nicht so ganz das, was mir vorschwebt. Und du wartest hier auf deine Freundin?«

»Ja, das sagte ich doch.«

Einen Moment lang schien er etwas verunsichert, aber ich verstand nicht, warum.

»Du suchst also keine Bleibe?«

Sollte ich es ihm sagen? Ach, besser nicht. Was sollte ich einem wildfremden, wohlerzogenen und wahrscheinlich steinreichen Jüngling hier von meinem armseligen Feenstipendium erzählen, das ich ohnehin nur meinen beiden hochtrabenden Tanten zu verdanken hatte. Ich selber, wenn ich ganz ehrlich sein wollte, war noch gar nicht so sicher, ob ich hier wirklich am richtigen Platze war: hier in der Stadt und hier an der Akademie.

»Nicht diese Bleibe«, antwortete ich deshalb unbestimmt.

Dann erzählte ich ihm von unserer Begegnung mit Helge im Würfelwinkel.

»Ein Zwerg, sagst du?« Er wirkte plötzlich interessiert. »Seit wann vermieten Zwerge Zimmer?«

»Tja, der tut es. Oder sagen wir, er versucht es. Kaum anzunehmen, dass da wirklich jemand Lust hat einzuziehen.«

Jürgen schien ernsthaft zu überlegen.

»Ich könnte es mir immerhin einmal ansehen. Und wo, sprachst du, sei das?«

Wie gewählt er sich ausdrückte! Aber doch irgendwie staubig, dachte ich dann. Ein seltsamer Gedanke, aber ja: Staubig traf es auf eine ganz frappante Weise. War das etwa ein Grauer? Von denen hatte ich gehört, aber getroffen hatte ich noch keinen.

Ich nannte die Adresse und beschrieb ihm das Geodreieck, das in der Nähe des Finsterwalder Tores gelegen war. »Gleich bei der Stadtmauer«, erklärte ich und kam mir vor, als hätte ich tatsächlich eine Ahnung, wovon ich hier redete.

Immerhin: Was auch immer bei dieser Zimmersuche herauskam, ich würde am Ende dieses Tages eine Menge mehr von der Stadt kennen.

»Bist du Student?« fragte ich ihn dann. »Ich meine, weil du ein Zimmer suchst und nicht etwa eine Wohnung. Entschuldige, dass ich so dumm frage, aber du wirkst eigentlich älter.«

Jürgen sah ein wenig verlegen aus und erklärte mir dann, dass er ein Aufbaustudium an der Ministerialenuni anfing. Irgendwas mit Wirtschaft. Ja, das passte doch. Als er mich zurück fragte, gab ich zu, dass ich an der Akademie Fee lernen würde. Aber seltsam, dass mir das jetzt hier und vor ihm doch irgendwie peinlich war.

Ich fragte mich erneut, was Jürgen wohl über mich denken musste. Natürlich sagte er es nicht, dafür war er ganz offensichtlich zu gut erzogen, aber ich konnte mir denken, dass ihn Feenstaub und solche Dinge nicht unbedingt vor Begeisterung vom Hocker warfen.

Er nickte nur ernst und wirkte dabei wieder beinahe finster, hatte aber gleichzeitig eine, ja: so eine seltsame Ausstrahlung von Wahrhaftigkeit.

»Ach, hier steckst du!«

Viola trat auf die Terrasse heraus.

»Natürlich, das hätte ich mir denken können. Die Löweneckerchen hatten es dir ja angetan, was?«

Sie hatte sich alles besehen und befand nun, dass selbst ihr dieses verkehrsumrauschte Zimmer um ein gutes Maß zu teuer war.

»Von dem nervigen Gepiepe gar nicht zu reden. Obwohl es wirklich sehr schön ist, auch das ganze Ensemble irgendwie, gar keine Frage. Aber nee.«

Jürgen hatte unterdessen wieder den Blick gesenkt und sah ganz so aus, als wollte er jetzt gern verschwinden, aber Viola stand in der Terrassentür und versperrte ihm den Rückzug.

»Das ist Jürgen«, stellte ich vor. »Meine Freundin Viola.«

Hatte ich Freundin gesagt? Nun ja, er hatte es gesagt. War auch egal.

Erst jetzt schien Viola auf ihn aufmerksam zu werden und musterte ihn interessiert. Jürgen blickte ihr fest ins Gesicht, sie gab ihm die Hand, erhielt wie ich einen flüchtigen Kuss darauf und nickte nachdenklich.

»Jürgen, aha.«

Eine Weile passierte gar nichts, und wir alle drei standen stumm auf der Terrasse herum, umträllert von singenden und springenden Löweneckerchen.

»Also dann, Waldpilzchen«, sagte sie endlich. »Nächste Station?«

Ich nickte und wurde auch schon fortgezogen.

»Adies, Jürgen!« warf ich noch zurück auf die Terrasse.

»Adies, Mellia.«

Er winkte mir galant einen Abschied zu und schaffte ein Lächeln. Und damit sah er dann sogar ganz hübsch aus.

Kapitel 4

»Zeiten einhalten ist nicht eure Stärke, wie?«

Das Mädchen auf der Schwelle der Spinnstube, eine sommersprossige Bohnenstange mit sehr langen, erdbraunen Zöpfen, hatte zwar auf unser Klingeln die Tür geöffnet, wollte uns aber nicht einlassen. Zugegeben, wir waren ein bisschen spät dran, hatten aber von einem Fernsprechhäuschen aus eigens noch einmal angerufen und gesagt bekommen, dass das Zimmer noch da sei.

»Ja, aber jetzt ist es weg«, sagte sie bestimmt und warf die Türe zu.

»Spinnerte Spinne, sagte Viola. »Egal. Lass mal irgendwo ein Schlaraffeneis nehmen, ich brauche eine Pause.«

»Schlaraffeneis, du bist gut. Als hätten wir keine anderen Probleme.«

»Ich dachte es als Trostpflaster. Sieh mal, für mich ist das jetzt nicht ganz so schlimm, aber bei dir wird es langsam eng.«

»Wenn du im Bruder-Gnom-Ring nicht so getrödelt hättest —«

»Habe ich gar nicht. Die Wohnung war eben sehr groß. Und muss ich dich daran erinnern, wie lange du vorhin mit deinem Helge palavert hast?«

»Das ist nicht mein Helge.«

»Wie auch immer«, sagte sie und pustete eine neue zartlilafarbene Kaugummiblase auf. »Die Spinnstube taugte nix, also hast du nichts verloren.«

»Wie willst du das wissen, wenn wir gar nicht drinnen waren?«

»Kann ja nicht, bei dem Preis.«

»Für dich war es vielleicht nichts«, sagte ich. »Du bist ja anscheinend Besseres gewöhnt.«

»Viel Besseres«, sagte Viola unbekümmert und pflückte sich das geplatzte Kaugummi aus dem Gesicht.

Ich begann mich mit dem Gedanken anzufreunden, dass es möglicherweise gleich wieder nach Hause ginge. Nun ja, ich könnte pendeln. Ich könnte am Waldrand übernachten — oder mich heimlich nachts in der Akademie einschließen lassen. Mit Schlafsack und einer Thermoskanne mit flüssigem Sonnenlicht.

Ich könnte lernen, Pforten zu machen. Oder eine, ich brauchte doch nur eine einzige Pforte in diese vermaledeite Stadt hinein!

Oder ich konnte es ganz einfach bleiben lassen. Ich konnte wieder nach Hause fahren, Kühe melken und Käselake rühren. Vielleicht würde ich zwei Bienenstöcke von meinen Tanten bekommen, und irgendwann könnte ich eine kleine Milchbar aufmachen und Honigmilch verkaufen.

So ein blöder Müll aber auch. Ich war an der Akademie angenommen worden, ich war hier, ich hatte es fast geschafft. Und jetzt alles aufgeben, weil ich keine Unterkunft fand?

»Weißt du was, Waldpilz?« fing Viola wieder an. »Mir war im Grunde schon am Telefon klar, dass diese kleine Spinnerin spinnt und gar kein freies Zimmer hat. Da ist nie was zu vermieten gewesen.«

»Ach, wirklich. Und trotzdem schleppst du mich hierher?«

»Ich schleppe dich nicht, das fehlte noch. Du tappst hinter mir drein wie ein Entenküken.«

»Ja, meine Dummheit. Sag mal, hast du den anderen Zettel noch?«

»Welchen Zettel möchtest du? Ich habe die ganze Tasche voller Zettel.«

»Den mit dem Waldwiesenwohin.«

»Ah, nun doch zu den Spießern? Nicht dein Ernst, meine Gute.«

»Ja, zum Giftpilz«, blaffte ich. »Kann ich es mir vielleicht aussuchen?«

»Ganz offensichtlich nicht.« Viola seufzte und kramte nach der zerknüllten Anzeige. »Hier hast du den Wisch. Von mir aus geh hin.«

Ich riss ihr den Zettel aus der Hand.

»He, mal nicht so grob!« motzte sie mich an. »Ich bin überhaupt nur hier, weil du sonst gar nicht klarkämst. Ich brauche nämlich keine Billigbleibe.«

»Danke für die Erinnerung.«

Ich war drauf und dran, sie direkt hier an der Ecke stehen zu lassen.

»Tja, nun«, gab sie achselzuckend zurück. »War doch nicht meine blöde Idee, ohne Geld ins Studium zu starten.«

»Wirklich, du bist eine derart arrogante Kuh!«

Viola lachte. »Und mit Kühen kennst du dich aus, stimmt’s?«

»Allerdings«, gab ich zurück. »Und es gibt da einige bei uns, die es an Blasiertheit allemal mit dir aufnehmen können.«

»Tja, nur dass wir uns wahrscheinlich kaum je treffen werden zu diesem hochinteressanten Wettstreit. Weißt du was? Schau doch einfach zu, wie du allein klarkommst.«

Damit ließ sie nun mich stehen und schlenderte davon in Richtung Haltestelle. Wahrscheinlich ging sie sich die teuren Sachen ansehen, zu denen ich keine Lust und schon gar kein Geld hatte. Na, sollte sie. Ich würde ihr bestimmt nicht hinterherlaufen. Entenküken, ha.

Lieber würde ich zu dem verwaisten Ehepaar fahren. Da hatten wir vorhin erst gar nicht angerufen, weil Viola sie sofort aussortiert hatte — natürlich nicht ohne auch deren Zettel mitgehen zu lassen.

Ich besah mir noch einmal die Anzeige: Kleines Dachgeschosszimmer mit Vollpension und Familienanschluss im Waldwiesenwohin (VDM).

Was bedeutete VDM? Das musste ich noch erfragen.

Ich fand eine Telefonzelle, und als ich die angegebene Nummer angewählt hatte und durchgestellt worden war, hörte ich am anderen Ende eine nette Frauenstimme, die eher wie ein Großmütterchen klang als die Mutter einer jungen Studentin. Aber was tat’s. Sie nannte mir die genaue Adresse, und nachdem ich ihr meinen Standort mitgeteilt hatte, erklärte sie mir, wie ich hinkäme: mit der Waldlinie in Richtung Waldwiesentor, durch das Tor und einfach dem Weg ins Waldwiesenwohin folgen bis zum Gutshof Wacholder. Dann fügte sie noch hinzu, dass sie sich sehr auf meinen Besuch freue.

Ich hängte auf und hatte vergessen, nach dem VDM zu fragen. Was konnte es heißen? Nach einigem Überlegen kam ich darauf, dass es wahrscheinlich einfach vor der Mauer bedeutete. Dort mochte ja, wie ich inzwischen wusste, nicht jeder gerne wohnen.

Auf meinem Stadtplan — der eben nur die Stadt Demiawiburg in ihren Mauern verzeichnete — fand ich das Waldwiesentor mit einem Pfeil, der aus dem Plan herausführte nach da, wo ich hinmusste. Ich hatte also keine Ahnung, wie lange ich würde laufen müssen — und ob ich diesen Weg zweimal am Tag machen wollte.

Aber vielleicht gab es ja eine Pforte, die sie nur nicht gleich jedem Besucher anvertrauten. Im besten Fall würde ich das Pfortenmachen bald selber lernen. Immerhin war dies ein solides Ehepaar, ja, ein Elternpaar. Das war auf jeden Fall schicklicher und würde auch bei meinen eigenen Eltern einen besseren Eindruck machen, als wenn ich mit wildfremden Herren plus Zwerg in einer Wohngemeinschaft hauste.

Aber das Zimmer bei Helge Steinmetz stand ja ohnehin nicht mehr zur Debatte: Er hatte klar gemacht, dass ich bald wiederkommen müsste, um noch eine Chance auf das Riesenglück zu haben, bei ihm wohnen zu dürfen, und wenn ich nicht im Waldwiesenwohin bleiben konnte, dann würde ich weder im Würfelwinkel noch irgendwo anders noch unterkommen.

Wie machte Viola das? Die fuhr doch auch nicht jeden Tag von Carcambria her? Sicher, das waren von hier nur zwei bis drei Zugstunden, aber immer noch genug. Nein, Viola wohnte sicherlich im teuersten Hotel der Stadt und konnte sich jede Menge Zeit lassen mit der Zimmersuche. Das bezahlte ja alles ihr königlich entlohnter Vater.

Ich ging zur Haltestelle, wo schon ein paar Leute auf die Bahn warteten. Zum Glück war Viola nicht darunter und hatte anscheinend eine frühere Bahn genommen — oder war ganz woanders hingegangen, was ging es mich an.

Bald fuhr die Bahn ein, und ich fuhr wie angewiesen bis zur Endhaltestelle. Dort wandte ich mich zum Stadttor, wo ich bei der Torwache meinen Tagesausweis vorzeigen musste.

Dies war das erste Mal, dass ich überhaupt an so ein Stadttor kam. Die Eisenbahn, mit der ich bis jetzt zweimal angereist war, fuhr direkt in die Stadt ein, und man wurde in der Ankunftshalle kontrolliert — und zwar nicht nur bei der Ankunft, sondern auch bei der Abfahrt.

Auch hier am Tor kontrollierten sie nicht nur die Leute, die hereinkamen, sondern auch all jene, die ihre kostbare Stadt verlassen wollten.

»Sie waren nur fünf Stunden hier?« fragte mich der Torwächter.

»Ja, also …«, begann ich und wollte ihm erklären, dass ich nur kurz zu einer Besichtigung nach draußen müsste.

»Dann guten Heimweg«, sagte er knapp und gab mir meine Karte zurück.

»Ja, danke.«

War ja auch egal. Wenn ich später zurückkehrte, würde er sich wahrscheinlich nicht mal an mich erinnern.

Ich schritt aus der Stadt hinaus und bekam gleich einen ordentlichen Schrecken: Hier draußen vor dem Waldwiesentor standen die Galgen. Immerhin hing jetzt gerade niemand daran. Ich hatte keine Ahnung, ob hier oft Leute hingerichtet wurden. In so einer freien Reichsstadt stellte ich mir vor, dass nicht viele Dinge schwer bestraft wurden. Mord natürlich schon, aber gab es etwas wie Hochverrat, so wie bei uns? Ich wusste es nicht, und eigentlich wollte ich auch nicht darüber nachdenken.

Allerdings hatte ich mich schon gefragt, was die in dieser Stadt so streng zu kontrollieren hatten. War dies eine Fluchtburg für Verbrecher aus den umliegenden Königreichen? Wollten die Demiawiburger einfach bestimmte Leute nicht in ihren Mauern haben? Ich wusste es nicht. Umgekehrt wollten sie aber anscheinend auch nicht, dass irgendwer aus der Stadt entwich, der dort vielleicht gesucht wurde wegen was auch immer. Ich würde mich bald einmal näher mit diesen Dingen beschäftigen müssen.

Immerhin hatte ich mir schon so eine kleine Einbürgerungsbroschüre besorgt. In meinem Fall galt also der Studentenausweis als eingeschränkte Bürgerkarte. Für die vollen Bürgerrechte brauchte ich allerdings eine gültige Meldeadresse, und zwar wahrscheinlich innerhalb der Stadtmauern. Vielleicht konnten die Leute, die ich gleich besuchte, mir mehr darüber sagen.

Einmal die Galgen passiert, sah ich selbst in weiter Ferne rein gar nichts, was auf irgendeine Ansiedlung hätte schließen lassen, und ich begann zu ahnen, dass dieses Waldwiesenwohin und der benannte Gutshof nicht nur außerhalb der Stadtmauern, sondern sogar ein ziemliches Stück weit draußen lagen.

Etwas ernüchtert betrachtete ich den vor mir liegenden, endlosen und auch etwas langweiligen Weg. Die Landschaft ringsum war gleichförmig, für März schon ziemlich grün und im Ganzen recht malerisch, aber sicherlich nicht ausreichend, um mich bis zu meinem Ziel zu unterhalten. Zu dumm aber auch, dass Viola eine solche Schnepfe war!

Oder dumm von mir. Ich hatte eben gemeint, es wäre einfacher, wenn man nicht allein etwas finden müsste. Offensichtlich war das Gegenteil richtig. Aber Viola hatte sich doch angeboten, geradezu aufgedrängt, und ich fragte mich, warum. Diesen langen, stillen Weg jedenfalls hätte man eingehakt und plaudernd herrlich zurücklegen können.

Ja, Viola. In der Akademie würde ich sie wohl häufiger treffen. Ob sie mich überhaupt noch grüßen würde? Vielleicht hatte sie mich auch längst abgehakt — oder sogar komplett vergessen, wie schon nach der Aufnahmeprüfung.

Ich dachte an den Tag im Herbst, als ich zum ersten Mal nach Demiawiburg gekommen war. Beim Aussteigen aus dem Zug war ich direkt in einen Warteraum geschleust worden, wo es verschiedene Schalter gab, je nachdem, mit welchen Anliegen, Ausweisen und Bürgerrechten man eingereist war. Von der Akademie hatte ich zusammen mit der Prüfungseinladung einen Tagesausweis mitgeschickt bekommen, mit dem ich leicht durch die Sicherheitskontrollen kam.

Wenn man nicht auf der Eisenbahn anreiste, konnte man sich auch an den Stadttoren einen Passierschein ausstellen lassen, eine Tageskarte oder was man sonst brauchte. Allerdings — das hatte ich von Mitreisenden erfahren — waren auch hier die Kontrollen streng. Man musste ein Formular ausfüllen und den Grund und die Dauer des Aufenthaltes eintragen, und dann mussten genau dieser Grund und diese Dauer auch eingehalten werden. Das bedeutete, die zu besuchenden Leute oder Gaststätten (wenn man nur als Tagestourist kam) mussten quittieren, wo man gewesen war. Zudem musste man sich zur vorher vereinbarten Zeit wieder an einem der Stadttore melden, sonst — ja, was sonst? Verfiel der Schein, und man hielt sich plötzlich illegal in der Stadt auf? Ich hatte keine rechte Vorstellung. Wahrscheinlich, so stellte ich mir angesichts der überbordenden Bürokratie in dieser Stadt vor, konnte man sich auch noch den Grund für die Verspätung durch gut beleumundete Bürger quittieren lassen und durfte sich dann unbehelligt wieder aus der Stadt entfernen.

Aber das musste ich zum Glück ja alles gar nicht beachten. Mit meinem vorläufigen Studentenausweis kam ich bislang überall gut durch und konnte die Stadt betreten und verlassen, ohne lange in irgendwelchen Warteschlangen zu stehen. So gesehen fühlte ich mich hier schon beinahe als Vollbürgerin.

Kapitel 5

Wo in aller Welt wohnten diese Leute? So fragte ich mich ein ums andere Mal und beäugte misstrauisch die Sonne, die sich schon mahnend dem Horizont zuneigte.

Erneut kam mir der Gedanke, dass ein Quartier hier draußen auf dem Felde eine recht dumme Idee war. Aber ich war einmal auf dem Weg und hatte es ja auch verabredet, also musste ich hingehen. Leider konnte ich es mir außerdem nicht leisten, wählerisch zu sein. Und welche Wahl hatte ich denn auch? Indes, mit jeder weiteren Biegung hinein ins Nirgendwo wuchsen meine Zweifel — wie überhaupt der Weg anzuwachsen schien und überhaupt kein Ende mehr nehmen wollte. Vielleicht war es ein verzauberter Weg? Aber dann hätte man besser den Zauber umgekehrt und den Weg kürzer erscheinen lassen, als er tatsächlich war. So jedenfalls hätte ich es gemacht.

Wenn ich hier zu wohnen käme, würde ich mir als erstes ein Fahrrad besorgen, soviel stand einmal fest. Dann kam ich auf ein neues Problem: Die Stadttore wurden ja abends geschlossen, soviel wusste ich. Wie aber, wenn ich später nach Hause kam? Brauchte man dann eine Sondergenehmigung, musste man den Tor-Notdienst aus dem Bett klingeln oder war es schlicht nicht möglich, nach Toreschluss ein- und auszugehen? Ich hatte ja gesehen, wie hier schon während der Öffnungszeiten kontrolliert wurde. Wahrscheinlich war doch, dass man zur Nacht überhaupt nicht die Tore passieren konnte. Und wenn ich ganz ehrlich war, wollte ich auch ganz bestimmt nicht nach 22 Uhr an den Galgen vorbeigehen.

Nach etwa einer Stunde Wiesen, Feldern, Waldrand und der immer wieder auftauchenden Frage, wohin ich denn hier eigentlich unterwegs war, bekam ich eine Ahnung, woher die Gegend ihren Namen hatte. Endlich sah ich in der Ferne erste Häuser auftauchen, auch den roten Backstein eines Gutshauses meinte ich zwischen den Bäumen auszumachen.

Zügig und mit neuem Elan schritt ich weiter drauflos und hatte nach einer weiteren Viertelstunde die ersten Häuser erreicht. Die Landstraße führte durch eine Art Ansiedlung, aber die Häuser zu beiden Seiten der Straße schienen verlassen. Das rote Haus, das ich für den Gutshof gehalten hatte, war ein Antiquitätengeschäft mit staubigen und fast blinden Fenstern. Aus dem einen sah ich ein ebenso staubiges Gesicht schauen. Oder vielleicht doch nicht? Nein, es war wohl ein Reflex auf der Scheibe gewesen.

Die Straße machte eine Biegung, dann war ich schon an den Häusern vorbei und auf einem Waldweg. Hatte ich den Gutshof verpasst? Das hier war doch sicher falsch. Ich blickte mich um. Aber es gab nur diese Straße. Zögernd kehrte ich um und besah mir ein weiteres Mal die paar Häuser, die hier am Wege aufgereiht standen.

Dann hörte ich ein Auto hinter mir. Ich trat zur Seite, aber der Weg war so schmal, dass ich mich halb in den Feldrain drücken musste, damit es vorbeifahren konnte. Drinnen saß ein Mann. Als er an mir vorbeikam, fuhr er langsamer, hielt dann an und beugte sich zum Seitenfenster heraus.

»Kann ich helfen?«

Seltsam, das Gesicht. War das nicht dasselbe wie vorhin in dem Antiquitätengeschäft? Aber das war doch gar kein Gesicht gewesen. Und falls doch, dann saß es bestimmt jetzt nicht plötzlich hier im Auto.

»Eh … ja, vielleicht. Ich suche den Wacholder-Gutshof, aber ich habe mich wohl verlaufen.«

Der Mann schaute eine Weile ins Leere, dann nickte er nachdenklich. Oder traurig?

»Nee, ist schon richtig hier. Immer weiter geradeaus, da kommt es dann schon.«

Plötzlich gab er Gas und rauschte davon. Das Motorengeräusch verhallte in der Ferne. Ich lief noch etwa 200 Klafter weiter in den Wald hinein, der sich wirklich bald lichtete, und siehe, da stand auf einem großen freien Platz der Gutshof.

Ich ging auf das flache, langgestreckte Gebäude zu, und auch hier war hinter den Scheibengardinen alles still und dunkel. Oder nein — da war doch wieder ein Gesicht! Ein Kindergesicht allerdings, das sah ich jetzt. Einen kurzen Moment überlegte ich, ob ich nicht doch umkehren sollte. Dann wieder fand ich es albern, so zu denken. Schließlich hatte ich ja noch nicht mal mit dem Ehepaar gesprochen. Dieser arme Mann da im Auto war ja sicher auch nicht immer so.

Ich ging auf die Türe zu und klopfte zaghaft an. Schließlich, weil sich drinnen nichts rührte, zog ich an der kleinen Glocke neben dem Eingang.

Das Läuten hallte in dem stillen Haus wider, dann hörte ich ein Bellen. Immerhin, ein Hund war da. Sonst passierte nichts. Das Bellen verstummte wieder, niemand kam an die Tür. Etwas unschlüssig stand ich auf der Schwelle. Dann trat ich zurück und lief einmal um das ganze Gebäude herum. Vielleicht war der richtige Eingang doch woanders?

Es war aber kein anderer Eingang da. Weder an den Seiten noch auf der Rückseite des Hauses gab es überhaupt Fenster, erst recht keine Tür. Es sah so aus, als sei überhaupt nur die Fassade eines Bauernhauses vorne an einen gemauerten Block geklebt worden.

Ich umrundete einmal das ganze Gebäude und kam zurück auf den Hof, wo jetzt ein kleines Mädchen von vielleicht fünf Jahren neben einer Pfütze stand.

»Hallo, du«, sprach ich sie freundlich an. »Wohnst du hier?«

Sie wiegte unschlüssig den Kopf, dann hellten sich ihre Gesichtszüge auf.

»Nimmst du mich mit?« fragte sie und sah mich erwartungsvoll an.

»Mit?« Ich betrachtete sie verwundert. »Wohin denn?«

»Na, wohin du gehst! Du bist doch eine Fee, nicht wahr?«

»Also …«

Natürlich war ich noch keine Fee, aber sah ich schon so aus, oder wie kam dieses Mädchen darauf?

»Nein, ich wollte zu deinen Eltern. Wir hatten telefoniert.«

Das Mädchen blickte mit trauriger Miene zum Haus hin.

»Wie heißt du denn, Kleine?« fragte ich, um nicht ganz so dumm auf dem Hof herumzustehen.

»Brigitte.«

»Also, Brigitte. Mein Name ist Mellia. Kannst du mir sagen, wo deine Eltern sind? Ich möchte mir das Zimmer ansehen.«

»Ich muss hier bleiben«, sagte Brigitte.

»Ah so?«

»Ja. Außer du nimmst mich mit.«

»Aber das ist ganz unmöglich«, wandte ich ein. »Ich kann dich doch nicht einfach mitnehmen. Deine Eltern —«

»Doch«, sagte die kleine Brigitte. »Wenn du willst, dann schon. Dann müssen sie.«

Zerstreut blickte ich zwischen dem Haus und dem Mädchen hin und her.

»Müssen was?«

In einer der Fensterscheiben hatte ich schon wieder ein Gesicht erblickt. Jetzt war es weg.

»Ah, Sie haben die Abkürzung genommen!«

Ich fuhr zusammen, als ich hinter mir die Stimme hörte. Erst jetzt ging mir auf, dass dieses Gesicht gar nicht drinnen gewesen war, sondern sich in der Scheibe gespiegelt hatte. Ein älterer, aber kräftiger Mann stand auf dem Hof, in Karohemd und schweren Stiefeln.

»Ich wollte Sie nicht erschrecken, tut mir leid.«

Er lächelte. Aber auch mit dem Lächeln darin wirkte sein Gesicht ganz leer.

»Abkürzung?« fragte ich dann. »Was für eine Abkürzung denn?«

»Wie schön, dass Sie hergekommen sind«, sagte der Mann und streckte mir seine Hand hin, die ich zögernd ergriff. »Ich bin Wilhelm Wacholder. Haben Sie es schnell gefunden?«

»Doch, ja«, sagte ich etwas verlegen. »Nur … also der Weg ist schon ein bisschen einsam, nicht?«

»Das macht nichts«, sagte der Mann. »Jetzt sind Sie doch da. Und Sie müssen auch nicht mehr zurück. Kommen Sie gleich mit, wir zeigen Ihnen alles.«

Er schob mich zum Eingang, die kleine Brigitte blieb nah bei meiner Seite.

In diesem Moment ging die Türe auf, und eine kleine, ältliche und gepflegte Dame erschien auf der Schwelle. Auch sie lächelte und sah nicht danach aus.

»Ah, da sind Sie. Fräulein Weiselhain? Sie haben unsere Brigitte schon kennen gelernt, wie ich sehe? Das ist schön.«

Sie trat zu uns heraus auf den Hof. Ich blickte zwischen den Eltern und dem kleinen Mädchen hin und her.

»Hatten Sie nicht gesagt, Ihre Tochter sei auch Studentin?«

Die Frau sah mich verwirrt an.

»Sie wäre es sicher, ja. Aber kommen sie doch herein, Fräulein Weiselhain.«

Umständlich schloss sie die Eingangstür auf — war sie nicht eben erst herausgetreten? — und führte mich durch einen dunklen Korridor in einen kleinen Wohnraum, der nach hinten lag und auf den Garten blickte. Wie seltsam, denn auf der Rückseite waren doch gar keine Fenster gewesen — und auch kein Garten. Dann bemerkte ich, dass die Fenster gar nicht echt waren. Die Aussicht nach draußen waren Fotografien, die in den Rahmen klebten. Die kleine Brigitte hielt unterdessen zaghaft meine Hand fest. Der Vater war anscheinend draußen im Hof geblieben.

»Hübsch, nicht?« sagte Frau Wacholder. »Wissen sie, es ist schön, dass Sie hier bei uns bleiben wollen. Brigitte beklagt sich oft, dass sie so allein ist. Sie wünscht sich schon seit langem eine Freundin, aber die wenigsten … Sie verstehen. Und deswegen achten wir natürlich besonders darauf, dass Sie sich mit ihr gut verstehen.«

Unter allen diesen Beteuerungen hatte auch sie mich bei der Hand genommen. Hier drinnen war es ziemlich finster und auch ein wenig muffig. Natürlich, wenn es nur auf einer Seite Fenster gab.

»Sie wohnen oben«, erklärte mir Frau Wacholder und führte mich eine steile Stiege hinauf, Brigitte immer hinterdrein und an meiner anderen Hand, bis ins Dachgeschoss, wo eine gemütliche Stube eingerichtet war.

»Und das Brigittchen wohnt gleich nebenan, nicht wahr?« Strahlend blickte Mutter Wacholder auf die Kleine, die jetzt etwas unschlüssig an meiner Hand hing. »Willst du dem Fräulein Weiselhain dein Zimmerchen zeigen?« fragte sie dann.

Brigittchen achtete nicht auf sie und hielt meine Hand noch ein klein wenig fester. Ich fühlte mich unwohl und konnte dabei nicht recht sagen, warum eigentlich. Das waren sehr nette Leute. Und dennoch.

»Tja, wissen Sie«, begann ich, »es ist schon sehr schön hier. Wirklich. Aber der Weg ist doch ein sehr langer, und …«

»Aber Sie müssen gar nicht zurück!« erklärte die Frau nachdrücklich. »Sie können hier bei uns bleiben!«

»Doch, ich muss zurück«, entgegnete ich fest und beinahe ein wenig zu laut. »Sehen Sie, ich fange ein Studium an. Ich muss da hin, verstehen Sie, ich muss zur Akademie in die Stadt und zurück, und das jeden Tag.«

Die Frau lächelte nur unverbindlich, als hätte sie gar nicht hingehört.

»Was sagst du, Brigitte?« fragte sie dann das kleine Mädchen.

Brigittes Augen begannen zu leuchten.

»Ich möchte da mitgehen!«

»Aber nein«, sagte die Mutter tadelnd. »Das geht doch nicht, das weißt du. Das Fräulein Mellia wird hier bleiben, das ist doch genau so schön.«

»Nein, wir wollen nicht hier bleiben!« rief Brigittchen und hatte recht damit.

»Bitte, entschuldigen Sie mich«, sagte ich und schickte mich an, hinunterzusteigen.

Während die Wacholderin mich noch zurückzuhalten versuchte, zog Brigittchen von der Treppe her schon an meinem Arm und rief immerzu:

»Komm, wir gehen, ich komme mit dir!«

»Brigittchen, nun ist es gut!« rief die Mutter energisch. »Lass jetzt das Fräulein Mellia los. Nicht wahr«, fuhr sie dann an mich gewandt fort. »Sie bleiben hier?«

»Nein, eh …«

Wie sollte ich hier herauskommen?

»Ich fürchte, ich muss jetzt gehen. Sehen Sie, ich habe ja auch gar keine Sachen … meine Sachen … gar nicht dabei.«

»Sie brauchen doch nichts! Sie bekommen hier alles!«

Nein, also wirklich. Jetzt wurde es mir doch zu bunt bei diesen Leuten. Was wollten denn die von mir? Brigittchen zerrte immer noch an meiner Hand, Frau Wacholder an meinem anderen Arm, und ich kam nicht zur Treppe, weil die Mutter stärker war als das kleine Mädchen — auch wenn die reisefreudige Brigitte ungeahnte Kräfte zu entwickeln schien. Meine Arme taten schon beide weh von dem Gezerre. Dann befand ich, dass die Richtung nach unten auf jeden Fall die bessere Wahl war, und stürmte mit Brigittchen zusammen nach unten. Gegen unsere vereinten Kräfte konnte auch Frau Wacholder nichts ausrichten, und bald hatten wir die Diele und dann auch den Hof erreicht.

»Ah, Sie haben die Abkürzung genommen? Das ist schön.«

»Wie bitte?«

Da stand ja schon wieder der Vater im Hof. Oder immer noch, wer konnte es sagen.

»Wollen Sie nicht hereinkommen?«

»Eh … nein, ich glaube nicht«, erwiderte ich und entschloss mich kurzerhand, einfach davonzulaufen.

Die kleine Brigitte hing noch eine Weile an meiner Hand, ging aber bald verloren, ohne dass ich hätte sagen können, ob sie selbst losgelassen oder ich sie abgeschüttelt hatte.

Ich rannte weiter in den Wald hinein — keine besonders gute Idee, denn erstens war die Richtung falsch und zweitens würden mich die Wacholders, wenn sie es darauf anlegten, rascher einholen, als ich um Hilfe rufen konnte.

Was waren das nur für seltsame Leute? Dabei, es hatte mir keiner von ihnen was getan, aber mich fasste ein Grauen, als ich im Wegrennen hinter mir — oder in mir? — die enttäuschte Stimme des kleinen Mädchens hörte.

»Nimm mich mit! Ach, so warte doch!«

Nichts da. Ich wollte nicht warten, weder auf sie noch auf ihre Eltern. Ich stob durch die Büsche, stolperte und fiel der Länge nach hin. Schnell rappelte ich mich wieder auf und blickte mich ängstlich um.

Aber da war niemand. Keine Wacholdereltern, die mir nachrannten, kein kleines Mädchen, das nach meiner Hand suchte. Hinter mir kein Wald, kein Gutshaus, nur wieder Wiesen und ein kleines, gemauertes Tor. Vor mir lag ein kleiner Platz mit einem Brunnen in der Mitte.

Kapitel 6

»Das Märchen, erzähl mir das Bienenmärchen!« bat der kleine Prinz.

»Also gut, dann hör zu.«

Er setzte sich zu ihren Füßen und lauschte andächtig, als sie zu erzählen begann.

»Zwei Königssöhne gingen einmal auf Abenteuer und gerieten in ein wildes, wüstes Leben, so dass sie gar nicht wieder nach Haus kamen. Der jüngste, welcher der Dummling hieß, machte sich auf und suchte seine Brüder. Aber wie er sie endlich fand, verspotteten sie ihn, dass er mit seiner Einfalt sich durch die Welt schlagen wollte, und sie zwei könnten nicht durchkommen und wären doch viel klüger.

Sie zogen alle drei miteinander fort und kamen an einen Ameisenhaufen. Die zwei ältesten wollten ihn aufwühlen und sehen, wie die kleinen Ameisen in der Angst herumkröchen und ihre Eier forttrügen, aber der Dummling sagte—«

»Der Dummling sagte: Lasst die Tiere in Frieden, ich leid es nicht, dass ihr sie stört!«

»Sehr richtig. Da gingen sie weiter und kamen an einen See, auf dem schwammen viele, viele Enten. Die zwei Brüder wollten ein paar fangen und braten, aber der Dummling ließ es nicht zu und sprach … Na?«

»Der Dummling sprach: Lasst die Tiere in Frieden, ich leid’s nicht, dass ihr sie tötet!«

»Ja, genau. Endlich kamen sie an ein Bienennest, darin war so viel Honig, dass er—«

»Dass der am Stamm herunterlief!«

»Richtig. Die zwei wollten Feuer unter den Baum legen und die Bienen ersticken, damit sie den Honig wegnehmen könnten. Der Dummling …?«

»Der Dummling hielt sie aber wieder ab und … und sprach: Lasst die Tiere in Frieden, ich leid’s nicht, dass ihr sie verbrennt!«

»Sehr gut. Endlich kamen die drei Brüder—«

»In ein Schloss!«

»In ein Schloss, genau, wo in den Ställen lauter steinerne Pferde standen. Auch war kein Mensch zu sehen, und sie gingen durch alle Säle, bis sie vor eine Tür ganz am Ende kamen, davor hingen drei Schlösser. Es war aber mitten in der Türe ein Lädlein, dadurch konnte man in die Stube sehen. Da sahen sie ein graues Männchen, das an einem Tisch saß. Sie riefen es an, einmal, zweimal, aber es hörte nicht.«

»Was riefen die?«

»Nun, vielleicht: Heda, Männlein!«

»Hm. Oder sagten sie nicht vielleicht: Liebes, kleines Männlein, was sitzt du dort am Tische?«

»Gut möglich. Wir wissen es nicht.«

»Warum wissen wir es nicht?«

»Es steht hier nicht. Also weiter. Aber das Männlein hörte nicht.«

»Vielleicht haben sie nichts gerufen?« fragte der kleine Prinz. »Dann konnte das Männchen sie auch nicht hören.«

»Es steht aber doch hier, dass sie riefen.«

»Vielleicht steht es da falsch?«

»Das denke ich nicht. Höre nun weiter.«

Und der kleine Prinz hörte weiter zu.

»Endlich riefen sie zum dritten Mal. Da stand es auf, öffnete die Schlösser und kam heraus. Es sprach aber kein Wort, sondern führte sie zu einem reichbesetzten Tisch, und als sie gegessen und getrunken hatten, brachte es einen jeglichen in sein eigenes Schlafgemach.«

»Warum hatten die da ein eigenes Schlafgemach?« wollte jetzt der kleine Prinz wissen. »Wohnten die da, die Prinzen?«

»Nein, das war ein ganz verwunschenes Schloss, wo schon lange keiner mehr hingekommen war.«

»Und warum kam niemand hin?«

»Weil es verwunschen ist.«

»Aber wie konnten die Prinzen denn dort ihre Schlafkammern haben?«

»Ich weiß es nicht, Godeffroy. Hör jetzt zu, es wird wichtig.«

»Ja, ich weiß.«

»Am andern Morgen kam das graue Männchen zu dem ältesten, winkte und leitete ihn zu einer steinernen Tafel —«

»Warum zu dem ältesten?« wollte jetzt der Prinz wissen.

»Nun, das ist die Tradition. Zuerst muss der Älteste es versuchen.«

»Aber er kann es doch nicht. Das ist jedes Mal so.«

»Aber das muss sich erst zeigen.«

»Ich weiß, dass er es nicht kann«, sagte Godeffroy mit Überzeugung. »Und auch der zweite versteht es nicht. Sie werden zu Stein, und dann muss es doch der jüngste tun. Warum also lassen sie nicht ihn anfangen?«

Sie lächelte.

»Du hast recht, Lieber. Das graue Männchen kam also zu dem jüngsten, winkte ihm und leitete ihn zu der steinernen Tafel, darauf standen drei Aufgaben geschrieben, wodurch das Schloss erlöst werden könnte.«

»Wer hat die da aufgeschrieben?«

»Das alte Männlein, nehme ich an.«

»Und woher wusste das Männlein das?«

»Nun …«

»Ist das der Lehrer?«

»Nein, das Männlein ist nur der Aufpasser, er wacht über das Schloss und achtet darauf, dass die Leute eingelassen werden, die das Schloss erlösen könnten.«

»Hat das Männlein das Schloss vielleicht selber verwunschen? Und warum will es dann, dass es erlöst wird?«

»Jetzt hör doch zu. Also. Die erste Aufgabe lautet …«

»Die Aufgabe weiß ich«, sagte der Prinz. »Die Fee im Teich hat mir die Aufgabe gesagt.«

»Was ist nämlich die Aufgabe?«

»In dem Wald unter dem Moos liegen die Perlen der Königstochter und — aber welche Königstochter denn überhaupt?« fragte er dann.

»Die wohnt da im Schloss.«

»Im verwunschenen Schloss?«

»Ja.«

»Und wo ist der König?«

»Das weiß ich nicht.«

»Hm. Aber warum liegen die Perlen im Wald? Wer hat die da hingeworfen?«

»Kind, das weiß ich nicht.«

»Oder hat die Prinzessin ihre Perlen selber in den Wald geworfen? Und warum hat ihr niemand auf die Finger gehauen?«

»Ich weiß es nicht, Lieber. Jetzt kommt aber der Königssohn, der jüngste.«

»Das bin ich.«

»Ja, genau. Der Königssohn soll alle die Perlen wiederfinden, tausend an der Zahl.«

»Das ist schrecklich viel, oder nicht?«

»Aber ja, sehr viele Perlen. So viele Perlen, wie hier auf meinem Kleid sind, und noch zehn mal soviel.«

»Aber warum liegen die denn im Wald? Hast du deine Perlen auch im Wald gefunden?«

»Nein, Lieber, die Perlen der Königstochter sind immer noch dort.«

»Wie kamen die da hin?«

»Aber jetzt hör doch einmal zu, ich will dir das Märchen erzählen!«

»Ich möchte aber gerne wissen, warum da Perlen im Wald liegen.«

»Die sind dort ausgestreut worden.«

»Aber wofür denn?«

Sie strich ihm übers Haar.

»Für dich, mein Lieber«, sagte sie. »Damit du sie findest.«

»Und damit ich das Schloss erlösen kann?«

»Das und noch mehr.«

Er seufzte. »Also gut, dann werde ich das tun. Es kann ja sonst niemand.«

Aber Godeffroy fand doch, dass tausend Perlen ganz schrecklich viele waren und dass es sehr lange dauern könnte, sie alle zu finden.

Kapitel 7

Wünschen hilft also manchmal doch, dachte ich, als ich mich auf dem Platz umsah. Aber wie denn war ich hierher gekommen? Durch eine Pforte etwa? Und wo überhaupt war ich hier? Ein kleiner Platz mit einem Brunnen in der Mitte, drumherum kleine Häuser mit lauter geschlossenen Fensterläden. Alles das sagte mir nichts, natürlich nicht. Ich kannte mich ohnehin nicht aus in dieser Gegend und hatte mich nun auch noch gründlich verrannt.

An dem Brunnen konnte ich immerhin meine wehen Füße kühlen. Ich ließ den Eimer an der Kette hinab und brachte das kühle Nass herauf. Dann zog ich die Schuhe aus, tunkte mein Schultertuch in den Eimer und wickelte es um meine Füße.

Wie spät war es überhaupt? Ich blinzelte nach der Sonne, aber die war seit dem Waldwiesenwohin nicht viel tiefer gesunken. Mit dem nassen Tuch an den Füßen setzte ich mich auf den Brunnenrand und kramte wieder meinen kleinen Plan vor.

Dabei war ich eigentlich sicher, dass ich nicht in Demiawiburg sein konnte. Auf meiner ungeordneten Flucht war ich durch kein Stadttor gekommen, also war ich entweder auf irgendeinem Dorfplatz vor den Toren der Stadt gelandet — oder durch eine Pforte hierhergeraten. In dem Fall konnte ich wirklich überall sein, allerdings wiederum auch in Demiawiburg.

Ich überlegte. Wie, wenn ich selber eine Pforte erschaffen hatte? Ich wusste ja, dass es so etwas gab, vor allem Kinder konnten solche Fluchtwege erfinden, in einem Alter, wo man noch nicht darüber nachdachte und einfach sich irgendwohin wünschte. Ich selber hatte das nie gemacht oder konnte mich jedenfalls nicht daran erinnern. Aber auch in dem Fall hätte ich mich ganz sicherlich nicht an diesen völlig fremden Ort hier gewünscht, das war doch absurd. Nein, falls ich wirklich durch eine Pforte gestolpert war, dann war es eine fremde Pforte gewesen, eine feste vielleicht, die aus dem Waldwiesenwohin in die Stadt führte (das hatte ich mir allerdings gewünscht!), oder aber — mich schauderte: eine Dreierkreuzung, von Hexen im Wald aufgestellt, um arglose Ausflügler einzufangen.

Unschlüssig betrachtete ich den Plan. Was überhaupt sollte ich denn darin suchen? Wenn hier irgendwo eine Beschriftung gewesen wäre, ein Straßenschild oder ein Adressplättchen an einem der Häuser, dann hätte ich im Verzeichnis nachschlagen können, ob dieser Platz überhaupt zu Demiawiburg gehörte. Dumm nur, dass mein Plan eben nicht über die Stadtgrenzen hinausging. Neben jedem Stadttor war vermerkt, wohin es führte, und darüber hinaus musste man sehen, wo man blieb. Und ich sah es eben nicht.

Wo nur war ich denn abgeblieben? Ich schaute auf dem Plan nach kleinen Plätzen aus, aber damit kam ich nicht weit. Dann las ich mir — mehr aus Mangel an weiteren Ideen — die einzelnen Straßennamen durch. Ich fand eine Sonnenallee und eine Glückskükentwiete, tja: Ich selbst war anscheinend kein Glücksküken in dieser besonnten Stadt, und was hatte ich denn eigentlich erwartet, ich Waldpilz? Ein Milchmädchen, das seine Rechnung ohne den Wirt gemacht hatte — ja, so einen missgünstigen Schenkwirt, der hier in der Reichsstadt seine bitteren Krüge schwang. Jedenfalls für mich, Mellia Weiselhain aus Erichshof (350 Einwohner), waren diese Krüge bis zum Rand mit Bitternis gefüllt.

Wieder ließ ich den Blick schweifen, auf der Suche nach irgendwelchen Schildern, die mir hätten kundtun können, wo zum Henker ich denn hier war. Aber so fluche doch nicht, Mellia! zog es mir wie ferne Stimmen durch den Kopf, und ich bekam beinahe Heimweh nach solch lästigen Ermahnungen. Sehnsüchtig blickte ich auf den Hauptbahnhof, der da rechts unten auf dem Stadtplan eingezeichnet war: Nach Hause fahren, das erschien mir inzwischen als das verlockendste Ziel überhaupt. Aber ich fand ja nicht einmal mehr den Bahnhof wieder.

Was hatte ich hier und heute erreicht? Im Großen und Ganzen gar nichts. Sicher, es gab solche Misstage, an denen einem nichts gelang. Das wusste ich doch selber. Aber musste mich ein solcher Tag hier in der fernen Stadt erwischen? Mit noch ein bisschen mehr Pech würde ich weder den letzten Zug erreichen noch für die Nacht ein bezahlbares Pensionszimmer finden. Ich würde meinen Eltern telefonieren, dass ich hier blieb und alles in Ordnung sei, mich dann irgendwo in einem Gebüsch einrollen und morgen weitermachen mit der Suche.

Planlos wälzte ich den Plan. Und ich musste daran denken, was Viola über diese Stadt gesagt hatte: dass gar nicht immer alles dort war, wo es auf der Karte verzeichnet stand. Und war es dann etwa woanders oder doch ganz weg? Ach, einerlei. Ich wusste ja nicht einmal, ob ich überhaupt in der Stadt war, von der dieser Plan handelte.

Am Stand der Sonne konnte ich in etwa ablesen, wie herum ich die Karte halten musste, damit oben auch oben blieb. So wusste ich zwar, wo Norden und Westen war, aber ob ich selber in Demiawiburg saß oder Demiawiburg im Süden oder Osten, das konnte ich nicht einmal erahnen.

Zu dumm aber, dass niemand sich zeigte auf dem Platz oder auch nur in den Fenstern. Andererseits, von seltsamen Leuten, die erst durch Fensterscheiben guckten und einen dann nicht mehr losgeben wollten, hatte ich eigentlich auch genug.

Ich seufzte. Wahrscheinlich war es das Beste, einmal den Platz zu umrunden und zu schauen, wo die einzelnen Abzweigungen hinführten. Ich hatte nur Bedenken, dass ich, sobald ich mich einmal von hier entfernt hatte, auch nicht mehr zurückfinden würde. Nun, sei es drum. Hier bleiben konnte und wollte ich ja schließlich auch nicht.

Ich entwickelte das nasse Tuch und zog gerade meine Schuhe wieder an, als ich dicht neben mir plötzlich eine Stimme hörte.

»Oh, hopsilalla! Das ging ja schnell.«

Erschrocken fuhr ich auf. Neben mir stand ein junges Mädchen, etwa so alt wie ich: Dunkler Pagenkopf, leuchtend braune Augen und ein sonniges Mondgesicht — ja, wirklich, das war das erste, was ich bei ihrem Anblick dachte. Aber woher war sie so plötzlich aufgetaucht?

»Entschuldigung«, sagte sie. »Dies scheint der Gignomaiplatz zu sein, ist das richtig?«

»Der … eh, keine Ahnung, ehrlich gesagt. Ich bin auch ganz und gar fremd hier.«

»Hm«, machte sie und zeigte auf ein Schild, das über dem Brunnendach angebracht war. »Was steht denn da dran?«

»Kannst du nicht lesen?« fragte ich verwundert.

»Leider nicht.«

Nun, ich konnte lesen. Ich konnte bloß nicht gucken. Denn da hing ja ein Schild über dem Brunnen für alle, die es wissen wollten.

»Oh, tatsächlich«, bemerkte ich. »Du hast recht. Ja, da steht Gignomaiplatz.«

»Ach, das ist günstig!« freute sich das Mädchen. »Oh, aber Entschuldigung, ich habe mich gar nicht vorgestellt. Rosie ist mein Name, Rosie Erdenham. Ich komme aus Altamaris.«

»Mellia Weiselhain«, sagte ich. »Aus Erichshof, einem Kuhdorf in Eskellem.«

Rosie kicherte. »Kuhdorf, wie hübsch! Ich war noch nie in Eskellem. Nun ja, eigentlich war ich überhaupt noch nirgends als in Altamaris. Dies hier ist mein erster Versuch — oh, aber ich wollte nicht aufschneiden.«

»Wie bitte?«

Ich verstand gar nichts. Womit denn aufschneiden?

»Was für ein Versuch?« fragte ich nach.

»Na, eine Pforte zu machen!«

»Eine Pforte?« wunderte ich mich. »Du machst Pforten? Du bist jetzt gerade aus Altamaris hergekommen?«

»Aber ja. Nun, wie gesagt, das war das erste Mal, dass ich es überhaupt versucht habe. Und ich hatte natürlich vermutet, dass ich hier landen würde.«

»Hier? Ja, dann kennst du dich hier aus?« fragte ich eifrig. »Wo sind wir denn hier? Ich habe nämlich leider gar keine Ahnung, noch wie ich überhaupt hierher kam!«

»So?« Rosie machte verwunderte Kuhaugen, was ihr hübsch zu Gesichte stand. »Aber dies ist doch der Gignomaiplatz?« fragte sie dann. »Du hattest es eben gesagt.«

»Ja, das steht dran. Aber bis eben wusste ich nicht mal das. Jetzt könnte ich natürlich nachschauen. Aber da du einmal hier bist … Vielleicht kannst du mir sagen, ob dieser Platz sich überhaupt in Demiawiburg befindet? Ich müsste nämlich dringend zum Bahnhof.«

Rosie Erdenham betrachtete mich eine Weile mit einer seltsamen Mischung aus Überraschung, Bewunderung und Mitleid. Dann setzte sie sich zu mir auf den Brunnenrand und holte aus.

»Also. Dieser Platz hier … ah, du hast eine Karte dabei, wie ich sehe. Dann lass mich schauen.«

Ich reichte ihr den Plan, und sie studierte ihn aufmerksam.

»Mal sehen. Hm, wo sind wir denn?«

»Ich dachte, du kannst nicht lesen.«

»Keine Buchstaben, nein. Karten schon. Und ich kann ungefähr sagen, wo der Gignomaiplatz ist. Nämlich irgendwo im Südwesten, also hier so. Jetzt müsstest du mal gucken, ob das da irgendwo steht.«

Sorgfältig studierte ich die Namen auf der Karte, fand aber den Platz nicht.

»Wir könnten ja auch einfach ins Straßenverzeichnis schauen«, fiel mir dann ein.

»Ach so? Ja, umso besser.«

Ich fand es lustig, wie Rosie und ich uns ergänzten: Sie konnte nicht lesen, hatte aber Ahnung von Dingen, wie sie mir nicht im Traume einfielen.

Dumm war nur: Der Gignomaiplatz stand auch nicht im Straßenverzeichnis.

»Weißt du, ich verstehe diese ganze Stadt nicht«, sagte ich verzagt. »Wie hier alles anscheinend überhaupt nicht da ist, wo es sein sollte. Oder nur manchmal da ist. Weißt du, was ich meine?«

Rosie nickte nachdenklich.

»Du meinst die seltsamen Verwickelungen? Ja, diese Stadt ist etwas ganz Besonderes, davon habe ich schon oft gehört. Aber wie es funktioniert … nun ja, wie gesagt: Ich bin jetzt zum ersten Mal überhaupt hier.«

»Ich leider auch«, gab ich zu. »Und ich muss direkt ein Zimmer finden, aber ich finde ja nicht einmal mich selber auf diesem Plan hier.«

Rosie lachte hell auf. »Du meinst, auch wir sind hier irgendwo eingezeichnet?«

Ich lachte zurück. »Das wäre allerdings eine praktische Sache.«

»Du willst also hier in Demiawiburg wohnen?« fragte sie dann.

»Ja, und es ist dringend. Ich fange nach Ostern ein Studium an. An der Akademie für Feen- und Waldwesen.«

»An der Feenakademie? Oooh!«

Rosie machte wieder ihre großen, hübschen Kuhaugen.

»Dann hast du doch sicherlich eine Prüfung machen müssen?«

»Ja, das stimmt.«

»Und war die schwer? Ich meine …« Sie zögerte. »Natürlich könnte ich so eine Prüfung niemals schaffen. Da muss man ja sicher lesen können, wie?«

»Das schon«, gab ich zu.

»Ja, da haben wir den Salat. Nicht, dass ich für ein Studium geeignet wäre, weialabimbam. Ich mache das ja nur so ein bisschen für mich. Pforten meine ich. Und auch sonst, na ja.«

»Du willst also zaubern lernen?« fragte ich.

»Nun … nein, das natürlich nicht. Das kann ich sicher gar nicht. Ich wollte nur, also ja: halt einmal etwas probieren.«

»Was machst du denn in Altamaris?« wollte ich wissen.

»Ich arbeite als Küchenmädchen im Schloss.«

»Im Königsschloss von Altamaris?«

»Ja — oh je, schon wieder so eine Angeberei, was. Nein, wirklich.«

Etwas verlegen schlug sie die Augen nieder.

»Wie lustig«, bemerkte ich dann. »Du bist heute schon die zweite Person, die ich treffe und die mit einem Königsschloss zu tun hat.«

»Ach?«

»Ja, die andere wohnt in den königlichen Gärten in Carcambria.«

»Was, wirklich? Dann ist sie eine Blume? Nein, wie galant.«

Ich musste lachen über ihre Ausdrucksweise. Dabei: Über dieses sonnige und fröhliche Küchenmädchen — das doch immerhin arbeitete für sein Geld — würde die verwöhnte und dünkelhafte Gärtnerstochter wahrscheinlich heftig die Nase rümpfen.

»Ich bin auch noch gar nicht lange da«, erklärte Rosie. »Im Schloss, meine ich. Erst ein halbes Jahr. Mal sehen, ob die mich da überhaupt behalten.«

»Warum sollten sie nicht? Ich meine … wenn du das überhaupt willst.«

Sie blickte mich verwundert an. »Was sollte ich sonst wollen?«

»Nun, wenn du Lust an Zauberei und so hast … Du könntest doch auch an der Akademie dein Glück versuchen.«

»Oh nein, nein«, wehrte sie ab. »Ich kann ja nicht mal lesen. Wie sollte das gehen?«

Ich zuckte die Achseln. »Kann man doch alles lernen.«

»Wie hast du das gemacht?«

»Lesen gelernt?«

»Nein — ich meine doch, diese Aufnahmeprüfung. Woher wusstest du, was da verlangt wird?«

»Ich habe zwei Tanten«, erklärte ich ihr. »Die kennen sich mit Zauberei aus und haben mich auf alles vorbereitet, was in der Prüfung vorkommen könnte.«

»Ach so. Das ist natürlich praktisch.«

»Schon. Aber auf das hier«, ich wedelte mit dem Stadtplan über den Platz hin, »haben sie mich nicht vorbereitet. Also dass es solche Orte gibt, ja. Das wusste ich schon. Das war sogar eines von den Dingen, die in der Prüfung vorkamen. Aber wo die sind und dass zum Beispiel hier in Demiawiburg dieser Platz … wie heißt er? Gignomaiplatz, ja richtig. Siehst du, ich habe keine Ahnung. Und bitte entschuldige, wenn ich so dumm daherfrage, ich müsste es ja wirklich wissen. Das ist also eine Art Übungs-Landeplatz?«

Rosie lachte wieder ihr fröhliches Lachen.

»So kann man es wohl sagen, ja. Ich weiß nicht genau, wie es funktioniert, aber dieser Platz hier liegt auf so einer Art … wie heißt denn das?«

»Kartoffelfrequenz«, half ich aus und ergänzte auf ihren bewundernden Blick hin: »Auswendig gelernt, wie alles.«

»Ja, genau. Das ist ein besonderer Ort, der mehr Anziehungskraft hat als andere Orte. Ich habe nur vom Gignomaiplatz in Demiawiburg gehört. Aber wahrscheinlich gibt es solche Orte in verschiedenen Gegenden, und es sind wohl noch gar nicht mal alle entdeckt.«

Ich bedachte das.

»Du meinst, wenn man jetzt von woanders her käme …«

»Dass man dann nicht unbedingt auf diesem Platz hier landen würde. Nur wenn man sich in der Umgebung von Demiawiburg aufhält, in Eskellem oder eben Altamaris.«

In Eskellem? Das wäre ja auch noch eine Idee. Man denke sich: Ich könnte von daheim aus, geradezu aus meinem Zimmer in Erichshof heraus durch eine Pforte direkt auf diesen Platz hier gelangen! Und wenn das so einfach war, warum tat das dann keiner? Warum gab es alle diese Stadttore und Kontrollen? Irgendein Haken musste wohl dabei sein, aber ich konnte es mir nicht erklären.

»Du weißt ja wirklich eine ganze Menge über diese Dinge«, stellte ich fest.

»Ach, Unfug«, wehrte Rosie ab. »Ich weiß fast gar nichts.«

»Und ich noch weniger.«

Es schien fast, als wollten wir uns hier gegenseitig unterbieten mit unseren Kenntnissen. Dabei hätte ich es doch wirklich sehr viel genauer wissen müssen. Meine Tanten hatten ihr Möglichstes getan, mir das ganze Wissen einzutrichtern, das ich brauchen würde, um an der Akademie angenommen zu werden. Jemanden wie Rosie konnte ich nur bewundern: Sie hatte sich alles selbst beigebracht oder sogar nur zusammengereimt, und das auch noch ohne lesen zu können. Hätte ich solchen Eifer aufbringen können? Sicherlich nicht.

»Du wirst das doch alles bald lernen«, sagte sie tröstend.

»Tja, kann sein«, murmelte ich.

Dabei war ich mir immer noch nicht sicher, ob ich das überhaupt wollte.

Kapitel 8

Noch immer fragte ich mich, was meine Tanten überhaupt bewogen hatte, mich zum Studium nach Demiawiburg zu schicken. Debora und Melissa Weiselhain hatten ihrer Schwester nie verziehen, dass sie unter ihrem Stand geheiratet hatte. Dass auch ich mein Leben auf dem Milchhof fristen sollte, wollten sie wohl um jeden Preis verhindern. Seltsam nur, dass sie jetzt damit kamen. Ich hatte während meiner ganzen Kindheit und auch Jugend kaum je etwas von diesen Tanten gehört oder gesehen. Ja, sie waren meiner Mutter gram, aber nun waren sie zur Stelle und wollten mich unbedingt auf der Akademie sehen.

»Auf jeden Fall scheint mir, dass du viel talentierter bist als ich«, sagte ich zu Rosie. »Immerhin hast du eine Pforte hierher gemacht.«

»Ja — aber du doch auch? Du sagtest ja selber, dass du nicht weißt, wie du hierher kamst.«

Ich stutzte. Das stimmte wohl, auch ich musste durch eine Pforte hierher gelangt sein. Aber wie war das zugegangen?

»Reines Versehen, vermute ich.«

»Nun, wie es auch war: Ich bin hier und du bist hier, und das ist doch was. Aber was nun genau geschieht bei solchen Pforten? Vielleicht braucht es einen bestimmten Zugang zum … zur … ach, keine Ahnung.«

Sie schüttelte den Kopf und war schon wieder fröhlich.

»Ist ja wirklich einerlei.«

»Ja, aber wohin jetzt?« fragte ich. »Eines jedenfalls weiß ich ganz bestimmt: Ich will auf keinen Fall nach dorthin zurück, wo ich eben herkam.«

Und ich erzählte. Von der Anzeige, dem endlosen Weg ins Waldwiesenwohin, den Wacholders und dem kleinen Brigittchen, das so gerne mitgenommen werden wollte. Rosie staunte sich fast ihre hübschen Kuhaugen aus dem Kopf.

»Die wollten dich nicht mehr gehen lassen? Und dann bist du weggelaufen?«

»Ja, nur raus da. Treppab und in den Wald hinein, und seltsam: Die ganze Zeit hörte ich immer noch das kleine Mädchen hinter mir her rufen. Wirklich schauerlich, ich kann mir gar nicht erklären, was das überhaupt für eine seltsame Familie war.«

»Das ist ja grauselig.« Rosie schüttelte sich. »Und was hast du nun vor?«

»Tja, ich würde jetzt gern wissen, wo wir sind, und dann nach der nächsten Stadtbahnhaltestelle suchen. Vielleicht erwische ich sogar noch den letzten Abendzug nach Hause. Und ganz ehrlich, ich weiß wirklich nicht, ob ich dann noch mal wieder herfahren werde. Und was ist mit dir?«

»Mit mir?«

»Wie willst du nach Hause kommen?«

Das schien für Rosie ein ganz neuer Gedanke zu sein.

»Ich hatte mir vorgestellt, es sei wie eine Tür, durch die man hierher und wieder zurückkommt. Du meinst, das ist gar nicht so?«

Sie betrachtete wieder den Brunnen hinter uns.

»Meinst du, man müsste da hineinspringen, um wieder nach Hause zu kommen? Nach Altamaris?«

»Also nein, das denke ich nicht. Wenn der Brunnen eine Pforte wäre, dann wären wir ja beide aus dem Brunnen heraufgekommen.«

»Stimmt schon. Ja, es war nur so eine Idee.«

»Bist du denn bei dir daheim auch in einen Brunnen gesprungen?« wollte ich wissen.

Rosie schüttelte den Kopf.

»Daheim nicht, da habe ich einfach nur ganz fest an die Pforte gedacht.«

»Dann mach es doch hier umgekehrt und denke ganz fest an daheim.«

Sie sah mich zweifelnd an.

»Aber das geht nicht, wenn dieser Platz die Magnetseite der Pforte ist.«

Sie spähte in den Schacht hinunter.

»Und wenn ich jetzt einfach hineinspringe? Was kann da schon passieren?«

»Na hör mal, was da passieren kann? Du könntest ertrinken!«

»Hm. Und wenn ich mich hier vertrödele, komme ich zu spät zu meinem Dienst. Das wäre beides gleich schlimm.«

»Nicht dein Ernst!«

»Aber ja ist das mein Ernst. Wie schon gesagt, ich bin erst ein halbes Jahr da. Niemand in Altamaris kennt mich, und meine Familie ist unterhalb jeglicher Idee von Suprematie. Die können da alles mit mir machen, wenn ich mich unbotmäßig verhalte. Mich entlassen, in den Kerker sperren — oder in den Brunnen im Hof werfen. Da kann ich auch gleich hier hineinspringen.«

So gesehen hatte sie natürlich recht. Aber das war doch ungeheuerlich! Am liebsten hätte ich die arme Rosie gleich mit zu mir nach Hause genommen, damit sie nicht zurück in dieses unwirtliche Schloss musste. Machte man das nicht als gute Fee? Denn das war doch überhaupt mein Grund, dass ich hier war: Ich wollte Leuten wie ihr helfen.

Rosie blickte mich auch ganz so an wie ein Mädchen, das dringend eine Fee brauchte.

»Weißt du nicht etwas darüber?«

Ich kramte in meinem Gedächtnis.

»Nein, tut mir leid. Ich dachte, ich würde das hier lernen. Also nicht hier auf dem Gignomaiplatz, sondern eben hier an der Akademie. Bislang weißt du noch viel mehr über diese Dinge als ich.«

Sie schüttelte bedauernd den Kopf.

»Ich weiß nur, dass ich zum Abendspül zurück im Schloss sein muss.«

Wir saßen eine Weile unschlüssig auf dem Brunnenrand, als plötzlich eine kleine Dame über den Platz trippelte. Sie trug ein sonnengelbes Kostüm, ebensolche Schühchen und ein fröhliches Hütchen voller ebenso gelber Blumen. An ihrem Handgelenk schlenkerte ein Täschchen in derselben Farbe.

Wo war die jetzt hergekommen? Aus einem der Häuser? Einem der Gässchen, die auf den Platz führten? Ich hatte nicht aufgepasst. Oder kam auch sie aus einer Pforte?

»Wer ist denn das?« raunte Rosie mir zu. »Will die zu dir?«

Wirklich, die merkwürdige Person hielt direkt auf uns zu.

»Na, ihr zwei!« rief sie freundlich und tänzelte heran.

Wir standen auf und begrüßten sie artig.

»Ihr seht ja recht ratlos aus, ihr beiden Hübschen. Hier, ich habe etwas für euch.«

Sie griff nach oben und entzupfte ihrem Hutschmuck einige Blumen.

»Primeln?« fragte Rosie überrascht.

»Sehr wahr«, sagte die kleine Dame. »Die Ersten des Frühlings, das sind sie. Bitteschön, für jede ein Sträußchen.«

»Oh, danke«, sagte Rosie mit einem artigen Knicks.

»Ja, besten Dank.«

Verwundert nahm auch ich meine Blumen entgegen.

Die kleine Dame lachte, schwang ihr Täschchen und tippte sich an den Hut. Sie zwinkerte uns listig zu.

»Nun wird es besser gehen! »

Dann trippelte sie wieder davon und begann leise vor sich hin zu singen. Verblüfft sahen wir der kleinen Dame nach, während die Blumen auf ihrem Hütchen mit ihr lustig in die Ferne wippten.

»Was wird besser gehen?« fragte Rosie. »Meinst du, das war eine Hexe oder so?«

»Eine Hexe?« Ich schüttelte mich. »Hoffentlich nicht. Mir jedenfalls geht es nicht besser, Dir etwa?«

Rosie blickte unschlüssig ins Leere, als wollte sie in sich hineinfühlen.

»Tja, ich weiß nicht. Du!« Plötzlich hellte sich ihr Gesicht auf. »Vielleicht kommen wir mit denen nach Hause?«

»Ach, und wie das?«

»Nun, ich weiß nicht.« Rosie betrachtete die kleinen gelben Sträußchen. »Manchmal muss man einfach nur vertrauen. Und wer weiß? Vielleicht bist du mit den Blumen da schneller und kannst noch deinen Abendzug erwischen?«

»Wenn du meinst«, sagte ich wenig überzeugt. »Aber um schneller zu sein, müsste ich mich ja erst einmal in Bewegung setzen. Und wie soll ich bitte zum Bahnhof kommen?«

»Du hast doch deinen Plan.«

»Ja, der nützt mir aber nichts, wenn dieser verrückte Platz hier nicht drin steht.«

»Du musst doch nur diesen verrückten Platz verlassen, durch einen der Ausgänge, dann wirst du schon irgendwo anders hinkommen.«

Auch wieder wahr. Wie gesagt, Rosie hatte einfach mehr praktischen Verstand als ich. Oder diese Stadt verwirrte mir derart den Kopf, dass mir die einfachsten Dinge nicht einfielen.

»Also, ich muss jetzt wirklich zurück«, sagte sie entschlossen. »Sonst bekomme ich schrecklichen Ärger.«

»Verstehe.«

Wie schade. Ich hatte Rosie in der halben Stunde, die wir uns kannten, so ins Herz geschlossen, dass ich sie am liebsten mitgenommen hätte. Konnten nicht wir hier irgendwo ein Zimmer teilen? Konnte nicht sie anstelle von Viola mit mir an die Akademie kommen? Wie dumm, dass sie in Altamaris Küchendienste leisten musste.

»Ich wünsche dir viel Glück bei deiner Zimmersuche«, sagte sie. »Vielleicht sehen wir uns ja mal hier am Platz wieder.«

»Ja — oder du könntest mir deine Adresse geben! Dann schreibe ich dir, wie es ausgegangen ist und ob ich was gefunden habe … oder ob ich reumütig in mein Kuhdorf zurückgekehrt bin.«

Rosie lachte wieder ihr lustiges Lachen.

»Ach, das glaube ich aber nicht! Aber ja, schreibe mir doch. Ich finde schon jemanden, der es mir vorliest.«

»Vielleicht könntest du mich auch mal hier besuchen!« schlug ich vor.

»Das wäre suppiaschnupp!« rief sie ausgelassen. »Allerdings kann ich dir meine Adresse nicht aufschreiben.«

»Stimmt ja, hatte ich vergessen.«

»Tut nix, ich sage sie dir. Du musst nur an Rosie Erdenham, Küchenmädchen im Schloss von Altamaris nach Altamaris schreiben. Dann kommt es sicherlich an.«

»Also gut, ja. So machen wir es.«

Ich notierte das rasch, um nichts zu vergessen und etwa beim Adressieren den Hinweis zu versäumen, dass sie es in der Küche abgeben sollten. Ich wusste ja nicht, wie groß das Schloss dort war und wie lange dieser Brief sonst darin herumirren würde.

»Also dann«, sagte Rosie. »Mach es gut! Und wünsche mir Glück!«

Damit kletterte sie auf den Brunnenrand, lugte kurz in die Tiefe und sprang dann einfach hinunter.

»Aber … Moment doch!«

Entsetzt spähte ich ihr nach in den finsteren Schacht, aber sie war verschwunden. Ich hörte auch kein Platschen oder Plumpsen, Hilferufe oder sonstige Geräusche mehr von ihr.

»Ja, viel Glück«, murmelte ich.

Vielleicht hatte sie recht. Vielleicht war da unten wirklich eine Pforte drin — oder sie hatte im Vertrauen auf die Blumen einfach eine gemacht? Nicht zu erklären.

Ich hatte mich noch nicht ganz von meinem Schrecken erholt, als wieder jemand auf dem Gignomaiplatz auftauchte: Viola. Die fehlte mir jetzt gerade noch.

»Na so was, Waldpilz. Du hier und nicht im WaWiWo?«

»Im was?«

»Im Waldwiesenwohin. Denn da wolltest du doch hin?«

»Ja, da war ich auch«, sagte ich matt. »Aber reden wir nicht davon.«

»Was denn? Haben dich die verwaisten Eltern etwa nicht mit offenen Armen empfangen?«

»Mit etwas zu offenen Armen«, bemerkte ich finster, »die sie dann rasch um mich schließen wollten. Und jetzt sag mir noch, du hättest das nicht gewusst, was das für welche sind.«

»Ich hatte dich gewarnt.«

»Gewarnt?« fuhr ich auf. »Ins offene Messer hast du mich rennen lassen!«

»Was? Nein wirklich, so schlimm waren die?«

»Ach, tu doch nicht so.«

»Ich habe dir gesagt, dass da Spießer wohnen.«

»Ach was, Spießer. Ein unheimlicher Gruselkasten ist das, und du hast das gewusst.«

»Also, von einem Gruselkasten habe ich ganz bestimmt nichts gewusst. Da wäre ich doch mitgekommen! Aber erzähl doch, was war da los?«

»Keine Lust. Ich will jetzt nach Hause.«

»Nach Hause? Was denn, in deinen Pilzwald? Willst du gar nicht hören, was ich erlebt habe?«

»Vielleicht ein andermal. Was machst du überhaupt hier?«

Sie zuckte die Achseln.

»Ich kam nur vorbei, um nach dir zu sehen. War doch klar, dass du wieder irgendwo unter die Räder kommst.«

»Ich bin durchaus nicht unter die Räder gekommen«, versetzte ich scharf.

»Ach nein? Wie aber kommt es dann, dass du dich hier auf den Gignomaiplatz flüchten musstest? Denn das ist doch wohl offensichtlich, dass der auf keinem deiner Wege lag.«

Ich gab es auf. Nicht nur Rosie, auch Viola war mir hier in allem über, und wahrscheinlich tat ich gut daran, ihr zu folgen, auch wenn ich mir dafür ihre Sticheleien anhören musste.

Violas Blick fiel auf mein Blumensträußchen.

»Ja, sage mal, was sehe ich? Hattest du etwa gerade Besuch von der Schlüsseljungfer?«

»Was, von wem?«

Viola zeigte in die Richtung, dahinnen die gelbe Dame enteilt war.

»Deine kleine Bekannte, die ich dort eben hinter der Biegung verschwinden sah. Die hat dir doch die Blumen geschenkt?«

»Aber das war doch nicht die Schlüsseljungfer! Hatte die vielleicht einen Schlüssel auf ihrer Krone? Die hatte ja nicht mal eine Krone.«

»Alles Tarnung, Waldpilzchen. Eine Krone würde doch zu sehr auffallen. Auch wenn wir in einer Großstadt sind, heißt das noch nicht, dass hier keiner was merkt. Nun ja, du merkst natürlich nichts, das sehe ich schon.«

»Aber du hast es gemerkt?«

»Was denkst du von mir? Dass mein Vater mich in die Akademie eingekauft hat oder was? Ich habe auch ein kleines bisschen Ahnung.«

»Entschuldige. So meinte ich das gar nicht.«

»Also, was tun wir?« fragte sie dann.

»Wir?«

Ich für mein Teil hatte jetzt gute Lust, auf kürzestem Wege wieder nach Hause zu fahren. Ja, Rosie hatte bestimmt recht. Wenn ich mich beeilte, konnte ich doch noch den letzten Abendzug erreichen.

»Ich will zum Bahnhof«, sagte ich.

Viola nickte bedächtig.

»Zum Bahnhof also, nun gut. In dem Fall würde ich vorschlagen — ja, und hau mich nicht gleich. Es läge aber auf dem Weg.«

»Was liegt auf dem Weg?« fragte ich unwillig. »Ich habe keine Zeit, noch irgendwo mit hinzugehen.«

»Ich sage nur, dass das Geodreieck auf dem Weg liegt. Na gut, vielleicht auf einem winzigkleinen Umweg.«

»Ach, und was soll ich bitte im Geodreieck? Noch mal beim goldigen Helge vorsprechen, ob er mich nicht vielleicht doch gnädig aufnimmt in seine großzügige Schublade? Das Zimmer ist doch sicher längst weg. Außerdem: Hattest du mir nicht noch heute Vormittag versprochen, dass wir den mulschigen Zwerg nie wiedersehen?«

Viola wiegte den Kopf.

»Siehst du, ich habe nachgedacht. Wahrscheinlich ist er gar nicht so, wirst sehen.« Sie zeigte auf meine Blumen. »Und wenn du erst deine kleinen gelben Freunde da mitbringst, dann wird ohnehin keine Rede mehr von einem Abendzug sein.«

»Aha, meinst du. Und was ist aus deinen Plänen geworden?«

Sie wiegte den Kopf.

»Nun, ich habe noch Zeit, ich muss keinen Zug erwischen. Und ich wäre gespannt zu sehen, wie diese Schlüsselchen unserem Helge das Zwergenherz aufschließen. Die können nämlich Türen öffnen.«

»Ich weiß«, gab ich etwas patzig zurück. »Sind ja Schlüsselblumen, so schlau bin ich auch.«

»Nun, also. Dann solltest du ihrem Zauber vertrauen.«

Nachdenklich betrachtete ich das Sträußchen in meiner Hand.

»Ja, das hat Rosie auch gesagt. Und wer weiß …«

»Rosie? Welche Rosie denn?«

»Ach, nur ein Mädchen, das ich eben kennengelernt habe.«

»So, aha. Nun, was auch immer deine Rosie sagte, du solltest auf sie hören. Und auf mich. Mag ja sein, dass du dich mit Kühen auskennst, aber von Blumen weiß ich was. Komm schon, Waldpilzchen. Versuch macht klug.«

Ich dachte an Rosie, die jetzt entweder in einem finsteren Brunnenloch vergammelte oder — Wunder über Wunder — brav in ihrer Schlossküche Dienst schob. Natürlich würde ich ihr schreiben, schon um zu erfahren, was mit ihr geschehen war. Im schlimmsten Fall würde der Brief unzustellbar zurückkommen — es sei denn, die Leute dort waren derart skrupellos, dass sie unzustellbare Briefe an ehemalige Angestellte einfach ins Feuer warfen. Dann würde ich wohl nie wieder von Rosie Erdenham hören.

Viola wartete geduldig meine Überlegungen ab. Endlich aber sagte sie:

»Wenn du noch lange hier herumstehst, fährt dein Zug ganz bestimmt ohne dich in die Heimat. Zudem kann es sein, dass diese Blümelein da nicht ewig halten, und dann hat niemand was gewonnen.«

»Tja, wenn du meinst.«

Mit dem Herumstehen hatte sie natürlich recht. Dabei hatte ich eigentlich wenig Neigung, mir zum Abschluss dieses unerfreulichen Tages noch mehr von Helges Gezeter anzuhören. Leider war es wahrscheinlich — mit Ausnahme dieser Verrückten im Waldwiesenwohin — das einzige Zimmer in der ganzen Stadt, das ich mir würde leisten können. Und Helge hin oder her: Das Semester begann ja gleich nach Ostern, so viel Zeit hatte ich also nicht mehr. Später konnte ich mir immer noch etwas anderes suchen.

»Also gut«, sagte ich deshalb. »Im übrigen ist es ja nicht mehr als höflich, das Zimmer noch abzusagen.«

»Haha, das glaubst du ja wohl selbst nicht.«

»Doch, das glaube ich. Mir hat man nämlich höfliches Benehmen beigebracht.«

»Na, dann nichts wie hin zum Würfelwinkel. Pass mal auf, der alte Giftzwerg wird uns anflehen, bei ihm einzuziehen.«

»Ach. Und wollen wir das?«

»Keine Ahnung, was du willst. Mich interessiert hauptsächlich, ob die Dinger funktionieren.«

»Nun, also schön.« Ich stand vom Brunnenrand auf. »Du weißt ja wohl hoffentlich, wie man von hier ins Geodreieck kommt.«

»Kannst drauf wetten!«

Viola hakte mich unter, als wären wir die besten Freundinnen, und seufzend ließ ich mich von ihr mitziehen. Zielsicher steuerte sie auf eines der Gässchen zu, die vom Gignomaiplatz abgingen. Nach fünf Minuten und drei verwinkelten Schlenkern standen wir an einer Haltestelle der Waldlinie.

Kapitel 9

Geholfen hatten die Schlüsselblumen allenfalls dabei, den Gignomaiplatz zu verlassen. Zeit aufholen konnten sie offensichtlich nicht. Inzwischen war die Abenddämmerung herabgesunken, und der letzte Zug war lange weg. Statt der höflichen Absage würde ich bei Helge nun doch wohl ein Bettelgedicht vortragen — falls er mich überhaupt einließ.

Als wir im Würfelwinkel ankamen, sah ich ein bekanntes Gesicht vor der Türe stehen und auf den Klingelknopf drücken. Also, nicht das Gesicht drückte auf den Knopf, sondern der Zeigefinger. Und beides, Gesicht wie Finger, gehörten Jürgen, der mich auch sofort erkannte.

»Ach. Mellia, nicht wahr? Und Viola.«

»Stimmt.«

Der Schuft war uns also zuvorgekommen!

»Das ist nun also der Dank«, rief ich empört aus.

»Dank, aber wofür denn? Ach so. Ja, ich danke dir für die Information mit dem Zimmer. Wollt ihr es nun etwa doch?« Er sah einigermaßen verwundert aus. »Hattest du mir nicht erzählt, dass der Zwerg, der hier wohnt, vollkommen bescheuert ist?«

»Also, bescheuert habe ich ganz sicherlich nicht gesagt.«

»Sei es drum. Jedenfalls konnte ich nicht wissen, wie launisch ihr Hexenmädchen seid.«

»Hexenmädchen? Na, erlaube mal.«

Der Mensch ging mir auf die Nerven. Hatte ich ihn vorhin etwa nett gefunden? Aber das war ja nur in der Erinnerung gewesen und lange, nachdem er mir aus den Augen war.

Ich hatte gute Lust, ihn einfach stehen zu lassen. Dummerweise stand er gerade da, wo ich hinwollte.

Viola stupste mich an. »Da wir gerade von Hexen reden …«

»Was?«

Sie wies auf ein Fenster im zweiten Stock, wo sich hinter einer Gardine ein Schemen bewegte.

»Na und? Da will halt jemand gucken, wer hier einzieht.«

Helges neugierige Nachbarn waren jetzt mein geringstes Problem. Ich musste erst mal ihn selbst überzeugen, wenn ich nicht in der Toreinfahrt übernachten wollte.

Gesichter an Fenstern …

Urplötzlich fiel mir die kleine Brigitte wieder ein. Aber ich hatte keine Zeit, darüber nachzudenken, denn der Türsummer ging, und Jürgen wurde ins Haus eingelassen. Jetzt sah ich es auch: Von oben linste eine gruselige Gestalt durch die Küchengardine.

»Moment, sagtest du eben Hexen?«

»Pscht, nicht so laut!«

Egal. Dies war heute meine letzte Chance auf ein Zimmer in Demiawiburg, und wenn Jürgen vor mir hinkam, konnte ich die vergessen. Ehe die Tür ins Schloss sank, wischte ich ins Haus und drückte mich an ihm vorbei die Treppe hoch.

»Na, na«, sagte er etwas düpiert. »Mal nicht so ungestüm.«

Oben stand schon Helge in der Tür.

»Ist das Zimmer noch zu haben?« keuchte ich.

»Tja, lass mal überlegen.« Helge schien sich zu bedenken. »Du wolltest doch das kleine, stimmt’s nicht?«

»Ja, richtig.«

»Tja, tut mir leid. Das ist nicht mehr im Angebot.«

»Wie, nicht mehr?«

Helge musste mir meine Enttäuschung ansehen.

»Peter — ich hatte euch doch von dem netten Peter erzählt, der hier das mittlere Zimmer hat? Er nun hat sich entschlossen zu tauschen und lieber in das kleinere zu ziehen. Offenbar ist er — nun ja. Also, vielleicht braucht er das Geld woanders, geht mich nichts an.«

»Ja, aber …«, fing ich an.

»Es gibt also jetzt ein ganz neues Zimmer zu dreieinhalb Quadratklaftern, Mietpreis 76 Silbergulden«, führte Helge aus. »Und natürlich das große, das steht nach wie vor zur Verfügung, jetzt für lasche 120 Silbergulden.«

Ich überlegte. Das waren 25 Silbergulden mehr, aber auf die Quadrate hochgerechnet immer noch weit billiger als alles, was ich heute an Anzeigen gefunden hatte.

Jürgen reckte erwartungsvoll den Hals in Richtung Wohnungstür.

»Darf ich die Zimmer mal sehen?«

»Aber sicher, kommt nur alle herein«, sagte Helge. »Und mit ein bisschen Beeilung, wenn es recht ist. Es zieht so im Treppenhaus, da fliegen mir ja die Pigmente bis in die Küche.«

Er gab den Weg frei, bugsierte uns in den Korridor und warf die Tür hinter uns zu. Jürgen war schon vorgegangen und inspizierte die gesamte Wohnung.

»He, da wohne ich«, blaffte der Zwerg ihn an. »Selbst wenn ich dir ein Zimmer verkaufen würde, in meiner Werkstatt hast du nichts verloren, klar?«

»Klar«, sagte Jürgen und nickte ganz professionell.

»Und hier, darf ich vorstellen?« Helge winkte mit ausladender Geste in den zweiten, nun offen stehenden Raum. »Peters altes Zimmer, ganz neu im Handel.«

Dieses neu frei gewordene Zimmer war tatsächlich um einiges größer als das Kämmerchen von vorhin. Natürlich auch teurer, aber tat nix. Das Geld konnte ich aufbringen. Irgendwie.

»Gefällt mir«, meldete sich Jürgen. »Ich bin dabei.«

»Moment, nicht so schnell«, ging ich dazwischen. »Was sollte es noch mal kosten? 76 Silbergulden, oder?«

Helge rieb sich nachdenklich den Bart.

»Tja, sagte ich das vorhin? Ich würde jetzt sagen, der Preis hat sich soeben verdoppelt.«

»Was?«

»Nun, oder sagen wir, ich könnte dir entgegenkommen. Für 110 ist es deins.«

»Ist immer noch günstig«, sagte Jürgen. »Ich nehme es.«

»Das mittlere?« vergewisserte sich Helge.

»Das mittlere.«

»Was? Aber wieso denn?«

Helge sah mich mitleidig an.

»Erhöhung der Nachfrage bei gleich bleibendem Angebot«, erklärte er. »Einfache Rechnung.«

Fassungslos blickte ich zwischen den beiden hin und her.

»So funktioniert Wirtschaft«, belehrte mich Jürgen.

»Moment mal, das ist doch Unfug! Es gibt zwei Zimmer und zwei Bewerber, genau wie vorhin. Wo ist denn da die Logik?«

»Tja, das ist wohl Zwergenmathematik«, vermutete Viola.

»Sehr richtig.« Jürgen nickte anerkennend. »Und die ist, wie wir alle wissen, ein Gegenentwurf zu Adam Ries und gehorcht schon deswegen anderen Gesetzen.«

»Es gibt immer noch das große Zimmer«, warf Viola ein.

»Das aber offensichtlich keiner will«, bemerkte Helge.

»Aha. Dann wird es wohl auch nichts kosten?«

»Natürlich nicht.« Helge zog eine Grimasse. »Und zwar so lange nicht, bis jemand einziehen will.«

»Hör mal, du könntest doch das große Zimmer nehmen«, schlug ich Jürgen vor.

»Aber ich will das große nicht.«

»Warum denn nicht?«

»Weil ich kein so großes Zimmer brauche. Das ist doch ganz und gar unwirtschaftlich.«

»Und du bist ganz und gar unkooperativ!« rief Viola. »Verhandlungsresistent!«

»Na, erlaube mal. Ich werde doch nicht irgendein überteuertes Zimmer mieten —«

»Wie bitte?« Helge guckte schief.

»… irgendein Zimmer mieten, das ich gar nicht haben will, nur damit ihr zufrieden seid! Ich kenne euch doch überhaupt nicht.«

»Siehst du, das meine ich eben.«

Jürgen schüttelte den Kopf. »Das hier hat keinen Sinn.«

»Er hat recht«, bestätigte Helge.

»Einen Quatsch hat er«, sagte Viola. »Außerdem weißt du selbst, dass du es nie los wirst zu dem Preis!«

»Werde ich nicht? Das sehe ich anders. Ich bin gerade handelseinig geworden.«

Helge holte eben zum Handschlag aus, als sein Blick — ja, sein gieriger Schatzhorterblick — auf mein Blumensträußchen fiel.

»Moment.«

Die Hand, die eben den Handel besiegeln wollte, blieb plötzlich in der Luft stehen.

»Ganz genau genommen«, schaltete sich wieder Jürgen ein, »haben wir hier sogar die Situation einer Übernachfrage, da doch du eigentlich das kleine Zimmer haben willst, das aber gar nicht mehr im Angebot ist. Somit liegt hier ein fataler mathematischer Fehler vor, als man keinen Bewerber durch Null Zimmer teilen darf.«

»Schwätzer«, murmelte ich.

»Moment, sagte ich doch gerade!«

Helge war laut geworden, und sogar Jürgen hielt jetzt verdattert den Mund.

»Was ist das da?«

»Was denn?« fragte ich betont arglos.

»Ach nichts. Hübsche Blumen«, sagte Helge. »Die waren vorhin noch nicht dabei.«

»Nein, waren sie nicht.«

»Wo kommen die her?«

»Ach, phhh …«

Ich machte eine unbestimmte Handbewegung.

»Wohl gar geschenkt bekommen?«

»Möglich«, antwortete ich gedehnt. »Warum fragst du?«

»Och«, machte er. »Nur so. Jetzt sag aber noch einmal: Was war so deine Mietpreisvorstellung?«

Ich zögerte. War das jetzt eine Falle — und wenn ja, für wen von uns? Man wurde aber auch nicht schlau aus diesem windigen Zwerg.

»Ich wollte eigentlich das kleine Zimmer für 50 Silbergulden«, sagte ich fest. »Aber das ist ja nicht mehr da, also erhebe ich Anspruch auf das nächstgrößere.«

»Hm, nun ja«, machte Helge. »Ich könnte dir mit dem Preis entgegenkommen.«

»Was, Moment mal!« schaltete sich jetzt Jürgen ein. »Das mittlere wollte doch ich haben!«

»Ja, ich weiß«, sagt der Zwerg. »Aber Mellia will es auch. Stimmt’s nicht?«

»Willst du das Zimmer etwa versteigern?« fragte Viola verblüfft.

»Aber ich zahle doch schon 110 dafür!« warf Jürgen ein.

»Für 120 kannst du das große bekommen«, versetzte ich. »Sei doch nicht dumm.«

Viola stürmte vor. »Ich will es«, sagte sie. »Das große Zimmer.«

Ich machte große Augen. »Du?«

»Du?«

Helge tat amüsiert, war es aber nicht. Das konnte ich sehen.

»Ja, und ich teile es mit Mellia.«

»Ach nee.«

»Ach ja.« Sie wandte sich an mich. »Wenn du einverstanden bist.«

»Ich, eh …«

»Und zwar zum Vorteilspreis. Sagen wir: Zusammen für 100 Silbergulden.«

»Du hast wohl einen Dachschaden!« motzte der Zwerg. »Für 100 Silbergulden kannst du hier einmal die Toilette benutzen, wenn du willst.«

»Und was ist mit mir?« fragte ich und wedelte keck mit meinen Blümchen.

»Hm, tja.« Helge schien wirklich mit sich zu ringen. »Also wie wäre es mit … Ach, verdammich, warum denn nicht. Man ist nur einmal jung, was?«

Ich warf Viola einen Blick zu. Sie grinste. Jürgen guckte dumm.

»Zwergenmathematik«, sagte ich leichthin. »Die fandest du doch eben noch ganz erfrischend!«

»Aber das ist doch wirklich ein starkes Stück!« rief Jürgen aus. »Das sind ja recht sinistre Geschäftspraktiken hier.«

Helge schenkte ihm einen mitleidigen Blick.

»Ich dachte, du verstündest etwas von Ökonomie? Aber kommt doch in die Küche. Ich mache uns erst mal Tee. Du auch, Junge.«

Wir setzten uns an den Küchentisch, und Helge setzte Wasser auf. Dann wandte er sich an mich.

»Jetzt erinnere ich mich — du hattest ja auch ein Pfand abgegeben, nicht wahr?«

»Ein Pfand?«

»Doch, ja. Du hast deine Tasse hier gelassen.«

Ganz plötzlich sah er so freundlich aus, dass ich ihn fast nicht wiedererkannt hätte.

Ich war verblüfft, als er mir das gelbgestreifte Becherchen von vorhin zeigte: Drauf stand nun in goldbraunen Lettern mein Name geschrieben.

»Stimmt ja, meine Tasse«, sagte ich.

Wann hatte er das gemacht? Und wie hatte er wissen können, dass ich wiederkommen würde?

»Was ist mit meiner Tasse?« fragte nun Viola.

»Deine Tasse? Moment. Die habe ich auch irgendwo …«

Helge begann in seinem Abwaschkorb zu kramen und fand bald auch ganz richtig die gestreifte Tasse, in der Viola vorhin ihren Tee bekommen hatte. Ihr Name stand allerdings nicht drauf.

»Damit wäre das wohl geklärt. Mellia und Viola bekommen das große Zimmer für … hm … für 50 Silbergulden pro Nase. Und du, Jürgen«, er wedelte mit der Teetüte, »wolltest ja das mittlere Zimmer beziehen. Für die ausgemachten … eh, 70 Silbergulden.«

Jürgen blickte sprachlos in die Runde. Viola und ich setzten reine Pokergesichter auf. Helge sprang noch einmal auf.

»Moment, und eine Tasse gibt es ja auch noch.«

Jetzt kramte er im Trockenregal und brachte schließlich eine recht dicke Tasse hervor, die in Hellblau und Honiggelb gehalten war: den Landesfarben von Eskellem. Seltsam, was der alles hatte.

Jürgen betrachtete misstrauisch erst die Tasse, dann den Zwerg.

»Willst du mich veräppeln?«

»Keineswegs«, gab Helge zurück. »Aber versuche nicht, mich für dumm zu verkaufen.«

Vielleicht gab es neben Zwergenmathematik ja auch noch Zwergensprache. Ich jedenfalls verstand nicht recht, worum es da gerade ging. Helge goss den Tee auf und setzte sich dann zu uns.

»Also, eines mal vorweg«, fing er an, als die dampfenden Tassen vor uns standen. »Hier in der Küche werden nur die unteren Regale benutzt. Ich habe keine Lust, ständig auf Leitern zu steigen, weil jemand die Hirseflocken ins oberste Fach gestellt hat. Ja, guckt nicht so. Das haben wir alles schon gehabt.«

»Warum hängen da oben überhaupt Schränke?« wollte Viola wissen.

»Die waren hier drin, als wir damals einzogen«, erklärte Helge, »und niemand kam ran, um sie zu entfernen. Aber ihr habt ja recht. Ich werde Peter sagen, dass er die Dinger mal abhängen soll.«

»Warum nimmst du nicht die unteren Regale für deinen Kram«, schlug Viola vor, »und wir anderen können die oberen benutzen.«

»Und was ist mit den Sachen, die wir teilen? Kommt ja nicht in Frage.«

»Wir müssen nichts teilen«, sagte Viola. »Wenn ich es recht bedenke, müssen wir nicht mal diese Wohnung teilen. Was, Mellia?«

Ich stieß sie unter dem Tisch an. Was sollte das denn, wollte sie mir nun doch noch alles verderben?

Aber Helge zog nur eine Grimasse.

»Ich mag es nicht, wenn Leute in meiner Küche Sachen aufbewahren, die ich nicht sehen kann. Und dass ihr mir hier keine Frösche reintragt.«

»Frösche?«

»Tja, man weiß ja noch nicht, was wir so für Hausaufgaben bekommen«, sagte Viola leichthin. »Wir sagen dir aber Bescheid, wenn Frösche dabei sind.«

»Einen Dreck werdet ihr«, brummte Helge. »Ich sage euch: keine Frösche!«

»Auch gut. Dann sagen wir es dir nicht.«

Aus irgendeinem Grunde fand Jürgen das plötzlich derart komisch, dass er losprustete, und wir anderen stimmten ein. Sogar Helge grinste.

Kurz darauf klingelte es an der Tür.

»Noch ein Bewerber?« Jürgen hob interessiert den Kopf.

Helge stand auf.

»Hier ist alles voll«, rief er in Richtung Flur. »Wir haben keine Zimmer mehr frei.«

»Ich bin es«, kam eine Stimme aus dem Treppenhaus. »Hatte meine Schlüssel vergessen.«

»Ach, der Peter«, sagte Helge. »Das trifft sich. Dann sind wir komplett. Komm nur herein und schau dir unsere Bande an.«

Herein trat ein freundlich wirkender Mann in schlichtem Anzug. Das also war Peter. Ich schätzte ihn auf etwa Vierzig. Er also war kein Student, wie es aussah.

»Guten Abend zusammen«, sagte er und lachte uns alle an. »Ach ja, Tee! Darauf hatte ich mich gefreut.«

Auch er hatte eine eigene Tasse, ganz und gar grün, die er selber vom Leckbrett pflückte. Dann goss er sich Tee ein und setzte sich mit an den Tisch.

Helge stellte uns alle vor.

»Wie wunderbar, dass der Zimmertausch so reibungslos abgewickelt werden konnte«, fand Peter. »Ich sage es ganz offen: Ich wollte ein kleineres und billigeres Zimmer, weil ich ohnehin kaum hier bin und mein gespartes Geld lieber nach Hause schicke. Und deswegen bin ich froh, dass ich hier bleiben kann und mir nicht etwas ganz neues suchen muss.«

»Der Peter ist Holzfäller«, erklärte Helge. »Ein ganz ein fleißiger Mann, und zusätzlich arbeitet er noch hier in der Stadt, damit seine Familie im Wald nicht hungern muss. Holzfäller, das wisst ihr alle, das ist kein leichtes Auskommen.«

»Ach, nun ja …«

Peter wirkte ein wenig verlegen ob dieser Lobrede.

Er war wirklich sehr nett, das hatte ich ja gar nicht vermutet. Dennoch war irgendetwas Seltsames an ihm, das ich nicht recht benennen konnte. Als wäre er nicht ganz echt — oder nicht ganz er selbst, ich hätte es wirklich nicht sagen können.

Wir plauderten noch ein Weilchen, und ein wenig wunderte ich mich jetzt doch, dass dieser Abend noch so gut ausgegangen war.

»Gibt es hier ein Telefon?« fragte ich plötzlich. »Ach, natürlich. Wir hatten ja vorhin angerufen. Es ist nur … Ich müsste einmal rasch daheim Bescheid sagen, dass ich es heute Abend nicht mehr nach Hause schaffe.«

»Nur zu«, sagte Helge. »Wohl ein Ferngespräch, wie?«

»Ja, leider«, gab ich zu. »Nach Eskellem.«

Er nickte.

»Sieh nur zu, dass es nicht so lange dauert. Ab morgen werden wir hier Telefongebühren einführen. Ich muss mich einmal um Zählerameisen kümmern. Moment, aufschreiben.«

Viola und ich wechselten Blicke, und sie grinste verstohlen. Helge sprang auf und machte eine Notiz auf einem Täfelchen, das neben der Türe hing. Dann wies er mir im Flur das Telefon.

Nachdem ich zu Hause angerufen und versprochen hatte, bei meiner Heimkehr am nächsten Tag in Ruhe über alles zu berichten, entließ Helge uns alle in unsere Zimmer, damit wir uns einrichten konnten. Ich hatte ja eigentlich nichts dabei, und natürlich würde ich auch von zu Hause nicht wagenweise Möbel herbringen. Aber immerhin gab es einen Platz zum Schlafen, und ich freute mich auf die erste Nacht in Demiawiburg: in meinem neuen, eigenen Zimmer — und nicht in der Bahnhofshalle, wo ich vielleicht am End noch hätte unterkommen können.

»Jetzt sage mal«, fragte ich Viola, als wir allein waren. »Was sollte das alles hier? Wieso hattest du plötzlich Lust, bei Helge Sonnenscheinchen zu wohnen, nachdem du mir den ganzen Tag lang damit in den Ohren gelegen hast, dass du dir hier jedes Zimmer leisten könntest?«

Sie wiegte unschlüssig den Kopf, als überlegte sie, wo beginnen.

»Hab meine Gründe«, sagte sie dann nur. »Und irgendwann erzähle ich’s dir, versprochen. Jetzt aber bin ich herzensmüde und möchte gern ins Bett fallen, wenn du erlaubst. Ich bin soviel Herumgelaufe nicht gewöhnt.«

Sie ließ sich auf eine der beiden Matratzen fallen, die Helge wer weiß wo aufgetrieben und mitsamt Bettzeug zu uns ins Zimmer gebracht hatte. Ich stellte meine Schlüsselblumen in eine kleine Vase, die ich mir von ihm erboten hatte, und war gespannt, wie lange sie halten würden.

»Wer weiß«, überlegte Viola. »Vielleicht schlagen sie hier Wurzeln.«

»Meinst du? Das wäre doch ein gutes Zeichen, oder?«

Sie gähnte. »Wird sich zeigen.«

Kurz darauf klopfte es an die Tür.

»Wir schlafen schon«, rief Viola.

Ich ging öffnen und fand Jürgen im Flur stehen.

»Nichts für ungut«, sagte er. »Ich wollte euch nur eine kleine Warnung zukommen lassen.«

»Ach ja, und die wäre?«

»Passt gut auf eure Kuhunterhosen auf, sonst sind die schneller weg, als du Bricklebrit sagen kannst.«

»Was, Kuhunterhosen, spinnst du?«

Viola drehte sich zu uns um und zeigte träge auf das gelbe Sträußchen am Fensterbrett.

»Cowslip heißen die auf Englisch. Kuhunterhosen, ist doch klar.«

»Sehr richtig«, sagte Jürgen. »Der Zwerg kann kein Englisch, drum sage ich es euch so: Passt auf wie die Luchse, sonst ist die Kuhwäsche weg. Oder was hast du gedacht, warum ihr das Zimmer bekommen habt?«

»Schon klar«, sagte ich und musste doch grinsen. »Dann danken wir schön für den guten Rat.«

»Gern geschehen. Und gute Nacht. Adies, Mellia.«

»Adies, Jürgen.«

Ich schloss die Türe hinter ihm und setzte mich auf meine eigene Matratze.

Es war ja wirklich klar: Helge hatte, wie von Viola vorausgesagt, die zauberischen Schlüsselblumen auf den ersten Blick erkannt und wahrscheinlich gehofft, dass die für ihn noch ganz andere Türen öffnen könnten, wenn er sie — und uns — zu sich einließ.

Aber das mit der Tasse war ja doch seltsam.

»Hör mal«, begann ich, »wie kam der dazu, meinen Namen auf die Tasse zu schreiben? Das muss er doch gemacht haben, lange bevor er die Blumen gesehen hat.«

»Weiß der Henker«, murmelte Viola. »Frag ihn doch.«

»Den Henker?«

»Den Helge, du Waldpilz. Aber ja, schon merkwürdig. Und dass er plötzlich mit dem Preis für Jürgen runter ist: Das hat er doch nur gemacht, damit es nicht so auffällt, wie er dich bevorzugt.«

Sie kicherte leise.

»Der ist ganz bestimmt ein kleines bisschen vernarrt in dich, der Zwerg. Hat man doch gleich gesehen.«

Ich warf ein Kissen nach ihr. »Spinn doch nicht rum!«

»Sonst was?«

»Sonst schicke ich dich gleich zu dem anderen Spinnmädchen am Jupdideideich.«

»Na, da ist es wenigstens sauber«, bemerkte Viola. »Wir sollten morgen als erstes hier mal nass durchwischen, und zwar bevor wir unsere ganzen Sachen hier reintragen.«

»Gute Idee. Du, sag mal … Der ist ja eigentlich doch nett, der Jürgen, oder?«

Viola lachte in ihre Matratze.

»Wie ich schon sagte: Es ist gut, dass ich auf dich aufpasse, Waldpilzchen. Sonst kommst du hier doch noch unter die Räder.«

Quellennachweis

Das Märchen »Die Bienenkönigin« wurde zitiert aus:

Kinder- und Hausmärchen gesammelt durch die Brüder Grimm, Marburg 1922.

Inhaltsverzeichnis

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Quellennachweis